Dominación en la Pista Rival de Isabella

No podía quitarle los ojos de encima mientras estábamos en la cima de la pista avanzada de eslalon, el aire invernal escocés crujiente mordiéndonos la cara. Isabella Wilson, esa belleza británica tímida con su largo cabello castaño oscuro ligeramente ondulado asomando por debajo de su casco blanco aerodinámico, ojos avellana brillando con una mezcla de nerviosismo y determinación. A los 26, tenía ese cuerpo esbelto de 1,68 m que se movía con una gracia inesperada sobre los esquís, piel clara sonrojada de rosa por el frío, cara ovalada enmarcada por esos mechones azotados por el viento. Había estado volviendo cabezas toda la temporada en estas pendientes escarpadas de las Tierras Altas, pero era su inocencia la que se me metía bajo la piel—esas tetas medianas sutilmente delineadas bajo su chaqueta de esquí ajustada, cintura estrecha acentuada por su postura atlética. Yo, Lachlan MacGregor, el as local de los esquís, celoso como la mierda porque me estaba robando el protagonismo en las bajadas de entrenamiento. "¿Piensas que puedes ganarme en esta bestia, Isabella?", la provoqué, mi acento escocés grueso de desafío, corazón latiendo no solo por la altitud. Las apuestas eran altas: el perdedor paga la cena y cede el dominio por la noche en el lodge de la cima. Sus labios se curvaron en una sonrisa tímida, pero había fuego en esos ojos. "Estás dentro, Lachlan". La nieve en polvo brillaba bajo el sol pálido, pinos cargados de nieve flanqueando las puertas empinadas. Fiona, nuestra amiga en común e instructora del lodge, rondaba cerca, sus historias salvajes de indiscreciones juveniles susurradas esa mañana—"No se contengan, pero recuerden el autocontrol, amores". Mientras nos poníamos en posición en la salida, mi pulso se aceleraba con rivalidad y algo más oscuro, más primal. La pendiente caía como una promesa de emoción, y sabía...