Colisión de Poder en la Cabina de Gaia

La tormenta rugía afuera de las ventanas de la cabina, rayos rajando el cielo negro como venas de fuego, iluminando las nubes revueltas por fracciones de segundo antes de sumirnos de nuevo en el tenue resplandor rojo de los paneles de instrumentos. Pitidos y timbres del equipo de aviación puntuaban el bajo rumor de los motores luchando contra los vientos en contra. Agarré el yugo con fuerza, el capitán Rhys Donovan, treinta y cinco años con una década comandando estos pájaros de metal a través del infierno y de vuelta. El piloto automático estaba activado, pero mis manos se mantenían firmes—confía pero verifica, siempre. El vuelo de Roma a Londres se había puesto feo sobre el Canal, la turbulencia sacudiendo el 737 como un potro salvaje. Los pasajeros estaban atados, sin duda con los nudillos blancos en económica, pero aquí arriba, era mi territorio. Un suave golpe resonó en la puerta reforzada de la cabina. Miré por la mirilla—Gaia Conti, la jefe de cabina, esa chispa italiana de 22 años con piel oliva y ojos verdes que podían derretir acero. Su cabello castaño oscuro estaba recogido en una trenza francesa precisa, mechones largos cayendo por su espalda, el uniforme abrazando su figura atlética y delgada a la perfección—1,68 m de curvas confiadas, tetas medianas tensando ligeramente la blusa. Me lanzó una sonrisa a través del vidrio, su cara ovalada iluminada con picardía a pesar del caos afuera. 'Capitán, ¿permiso para entrar? El descanso de la tripulación es un desastre con este meneo.' Su voz era melosa, con acento, amistosa pero con algo más audaz. La dejé entrar con el zumbador, la puerta siseando al abrirse. Se coló adentro, sellándonos del mundo, su perfume—jazmín y especias—cortando el aire estéril de oxígeno reciclado. La turbulencia pegó duro entonces, estampándola contra la consola...