El ajuste de cuentas de Alice a orillas del río

El suave chapoteo del Arno contra el malecón de piedra era el único sonido que podía cortar la neblina de mi concentración, un susurro rítmico que me había mecido en el trance de la creación, con las manos hundidas en la arcilla fresca y maleable mientras daba forma a visiones sacadas de la memoria. Hasta que su voz lo hizo, cortando como una brisa repentina que traía el aroma de jazmín silvestre de las riberas del río. Alice Bianchi estaba ahí en la puerta de mi taller improvisado a orillas del río, ese afro caramelo capturando la luz dorada que se filtraba entre las hojas de los álamos, cada rizo una cascada de sol cálido que me hacía cosquillas en los dedos para trazarlos, sus ojos jade clavados en los míos con ese desafío juguetón que conocía tan bien, una mirada que siempre deshacía mi enfoque y removía algo primal en lo profundo de mi tripa. Apretaba mi boceto en sus manos de porcelana, el que garabateé durante nuestra última bronca caliente por la comisión, el papel ahora un poco arrugado, con la huella leve de su agarre como si lo hubiera llevado pegado al corazón en el camino hasta acá. 'Matteo', dijo, su acento italiano envolviendo mi nombre como humo, sensual y persistente, evocando recuerdos de discusiones nocturnas en su estudio donde las palabras se volvieron caricias, '¿piensas que puedes capturarme en papel sin ganártelo primero?' Dejé la herramienta manchada de arcilla, el golpe húmedo contra el banco de trabajo resonando leve, sintiendo ya el tirón, esa atracción magnética entre nosotros que no tenía nada que ver con el arte y todo con el fuego que ella había encendido, una hoguera que había estado ardiendo a fuego lento desde nuestro primer encuentro en la galería de Florencia, su risa...