Abismo del Ascensor de Delfina: Doble Pecado

El sol de Miami se había puesto bajo, bañando el lobby del hotel en una neblina dorada cuando yo, Victor Kane, entré al ascensor con mi pana Marco Ruiz. Los dos veníamos curados del bar en la azotea, riéndonos de la noche loca que nos esperaba en el club de abajo. Ahí apareció ella—Delfina García, esta visión argentina de 22 años impresionante con ondas negras desordenadas cayendo por su delgada figura de 1,68 m. Sus ojos chocolate brillaban con una inocencia fingida, piel mocha reluciendo bajo las luces del lobby, cara ovalada enmarcada a la perfección mientras se colaba justo antes de que las puertas se cerraran. Llevaba un crop top blanco ajustado que abrazaba sus tetas medianas y una falda de mezclilla corta que apenas cubría sus muslos tonificados, su cuerpo delgado irradiando una sensualidad natural que me pegó como un trago de ron añejo. El ascensor zumbaba subiendo hacia las suites del penthouse, pero a mitad de camino, un sacudón nos meció. Las luces parpadearon, se atenuaron a rojo de emergencia, y nos paramos entre pisos. 'Mierda', murmuró Marco, aporreando el botón de llamada. Nada. La respiración de Delfina se aceleró, sus labios carnosos abriéndose en un jadeo suave mientras se pegaba a la pared espejada, su pelo largo un poco revuelto por la parada brusca. Olía su perfume—vainilla picante mezclada con la sal tenue del océano de Miami pegada a su piel. Mi corazón latía fuerte; el espacio cerrado amplificaba todo, su presencia convirtiendo la caja de metal en una olla a presión de tensión no dicha. Ella nos miró de reojo, dos tipos altos de Miami en camisas de botones, mangas arremangadas, exudando esa confianza fanfarrona. '¿Está grave?', preguntó con su acento argentino sensual, voz con una mezcla de miedo y algo más coqueto. Marco me...