Yuis zerbrochene Ruhe zerbricht

Ich stand hinter dem Tresen meines Blumenladens Nakamura Blooms und atmete den subtilen, erdigen Duft frischer Rosen und Lilien ein, der immer wie ein leises Versprechen in der Luft hing. Das Nachmittagslicht fiel durch die großen Glasfenster und warf goldene Töne auf die Holzböden und die lebendigen Displays von Orchideen und Tulpen, die meine Assistentin Yui Kato sorgfältig arrangiert hatte. Sie war 25, durch und durch japanisch, mit langem glattem schwarzem Haar, das wie ein seidenes Vorhang ihre Rückseite hinabfloss und ihr ovales Gesicht und ihre helle Haut einrahmte, die unter der sanften Beleuchtung zu glühen schien. Ihre dunkelbraunen Augen hatten eine serene Tiefe, eine ruhige Gelassenheit, die mich jedes Mal anzog, wenn sie vorbeikam – nein, jetzt hier arbeitete, seit ein paar Monaten, nachdem ich sie zu oft hatte verweilen sehen, wie sie einzelne Stängel kaufte, als würde sie Stücke Frieden sammeln. Yui bewegte sich mit zierlicher Anmut, ihr 5'6"-Rahmen athletisch und doch schlank und filigran, mittelgroße Brüste subtil unter ihrer einfachen weißen Bluse und der grünen Blumenbinder-Schürze um ihre schmale Taille hervorgehoben. Sie arrangierte einen Strauß weißer Chrysanthemen, Symbole für Reinheit und Trauer in unserer Kultur, ihre Finger geschickt und sanft. Ich beobachtete sie, mein Herz schmerzte mit dem vertrauten Stich des Verlusts. Meine Frau war vor zwei Jahren gestorben und hatte mich als Witwer in diesem Laden voller flüchtiger Schönheit zurückgelassen. Yui sprach nie darüber, aber ich spürte denselben Schatten in ihren Augen, dieselbe zerbrochene Ruhe, die sie wie eine Rüstung trug. Unsere Gespräche waren leise, geteilte Blicke über Blütenblätter hinweg, die eine Spannung aufbauten, die ich nicht ignorieren konnte. Heute, als sie leise summte – ein hauchender Melodiesflüstern – schweifte mein Geist zu dem ab, was unter dieser Gelassenheit lag, stellte mir vor, Schichten abzupellen, um das Feuer zu finden, das sie so gut verbarg. Der...