Veras erster Geschmack vom beobachteten Rhythmus

Der Sturm war vorübergezogen und hatte die Luft schwer mit dem Duft von nasser Erde und Möglichkeit gemacht. Die Werkstatt summte noch vom Echo des Donners, die Steinwände feucht und kühl unter der Berührung, jeder Atemzug, den ich tat, schwer von Petricor und dem schwachen, anhaltenden Ozon, das meine Haut kribbeln ließ. Ich stand in meiner Werkstatt, Meißel in der Hand, und formte Ton, der die subtile Kurve von Veras Hüfte trug, den Bogen ihres Fußes aus der Erinnerung allein. Meine Finger, rau von Jahren des Schnitzens, drückten in die nachgiebige Erde, jeder Strich eine Träumerei von ihrem Körper – diese geschmeidigen Glieder, die sich im Kolo unter Festival-Lichtern wanden, ihr Lachen, das sich mit dem Heulen des Akkordeons vermischte. Der Ton war kühl und glitschig unter meinen Handflächen, spiegelte die schweißfeuchte Erinnerung ihrer Haut an meiner wider, und ich verlor mich darin, das Herz pochte mit dem leisen Schmerz ungestillten Verlangens. Dann knarrte die Tür auf, und da war sie – Vera Popov, ihr silbernes Haar fing das schwache Licht ein wie Mondlicht auf einem Fluss. Die Scharniere ächzten leise, ließen einen Schwall kühlerer Luft herein, die ihren Duft vorausschickte, Jasmin durchsetzt mit regenküsster Erde, rührte etwas Ursprüngliches in meiner Brust auf. Sie füllte den Türrahmen wie eine Vision, ihre Präsenz vertrieb die Einsamkeit, die ich um mich gewickelt hatte, ihre Silhouette eingeätzt gegen das Dämmerlicht draußen. Sie lächelte dieses wissende Lächeln, das eine, das mich jedes Mal auflöste. Es bog ihre vollen Lippen genau so, haselnussbraune Augen funkelten mit Geheimnissen, die wir beide hüteten, zogen an den Fäden meiner Zurückhaltung, bis ich mich entblößt, roh fühlte, als hätte sie mich schon mit einem Blick nackt gemacht. „Nikola“, sagte sie leise, „bin ich jetzt deine Muse?“ Ihre Stimme war eine Liebkosung, tief und melodisch mit diesem serbischen Akzent, wickelte...