Taras vollständige Entblößung in der Umarmung

Die Tür zu Taras Wohnung klickte hinter uns ins Schloss, und die Welt draußen verblasste zur Bedeutungslosigkeit. Das schwache Echo des Riegels schien uns in ein privates Universum zu versiegeln, wo der unerbittliche Puls der Stadt zu einem fernen Murmeln verstummte und nur noch der intime Rhythmus unseres Atems blieb. Ich hatte diese SMS den ganzen Nachmittag in meinem Kopf abgespielt – „Komm her. Wir müssen reden“ –, ihre Schlichtheit täuschte den heiseren Unterton in ihrer Stimme vor, als sie angerufen hatte, diesen vertrauten Klang, der Erinnerungen an verhedderte Laken und geflüsterte Versprechen weckte. Nun stand ich in ihrem gemütlichen Wohnzimmer, wo der sanfte Schein von Lichterketten Schatten über ihre blasse Haut warf, die mit Sommersprossen übersät war, und ich spürte, wie die Luft sich verdichtete, schwer vom Duft ihres Vanilleparfüms, das sich mit dem schwachen Regen auf meiner Jacke mischte. Tara Brennan, mit ihrem dunkelroten Haar in diesen vintage Victory Rolls, die sie immer wie aus einem Film Noir der Vierziger wirken ließen, drehte sich zu mir um, blaue Augen funkelnd vor Schelmerei und etwas Tieferem – Verletzlichkeit vielleicht, nach unserer harten Phase, diesen Wochen der Stille, die Hohlräume unter ihren Augen gegraben und mich nachts in meiner eigenen leeren Wohnung auf und ab pacesieren ließen. Sie trug ein einfaches grünes Sommerkleid, das ihren schlanken Körper umschmeichelte, der Saum streifte ihre Oberschenkel genau so, der Stoff flüsterte bei jeder subtilen Bewegung über ihre Haut, und ich konnte nicht anders, als die Linie ihres Halses hinunter zu ihrer Brust zu verfolgen, wo der Stoff sich leicht über ihren mittelgroßen Brüsten spannte, der sanfte Auf und Ab ihren beschleunigten Atem verriet. Mein Herz hämmerte, eine Mischung aus Verlangen und Beklommenheit wirbelte in meiner Brust; wir hatten uns mit Worten verletzt, schärfer als Messer, Vorwürfe geboren aus Angst, aber hier war sie,...