Tara stellt sich der Grenze der Verehrung

Die Tür zu Taras Wohnung schwang auf, und da stand sie, eingerahmt im warmen Schein ihrer Flurbeleuchtung, ihr dunkelrotes Haar zu diesen vintage Victory Rolls hochgesteckt, die sie immer aussehen ließen, als wäre sie einem Pin-up-Kalender der Vierzigerjahre entsprungen. Das sanfte Bernsteingelicht fing die glänzenden Strähnen ein, ließ sie wie poliertes Mahagoni schimmern, und ich konnte fast das leise Rascheln ihrer Locken hören, als sie den Kopf zur Begrüßung neigte. Mit zweiundzwanzig, ihrer hellen Haut, die mit Sommersprossen bestäubt war, und diesen stechend blauen Augen, die sich in meine bohrten, war sie eine Vision, die mich wie ein Schuss Whiskey traf – glatt, feurig, unmöglich wegzuschauen. Mein Puls beschleunigte sich sofort, eine Hitzewelle flutete durch meine Adern, während ihr Blick mich gefangen hielt, diese Augen funkelnd vor einer Mischung aus Verspieltheit und Versprechen, die meine Brust vor Vorfreude zusammenpresste. Sie trug ein einfaches schwarzes Slipkleid, das sich an ihre schlanke Figur schmiegte, der Saum streifte ihre Oberschenkel gerade genug, um zu reizen, ohne es zu versuchen. Der Stoff klebte an ihren Kurven wie eine zweite Haut, flüsterte bei jeder leichten Bewegung gegen ihre Beine, und ich stellte mir vor, wie weich es darunter war, wie es unter meiner Berührung nachgeben würde. „Eamon“, sagte sie, ihr irischer Akzent umschmeichelte meinen Namen wie Rauch, „du hast es geschafft.“ Der Klang ihrer Stimme, melodisch und warm, jagte mir einen Schauer über den Rücken, umhüllte mich intimer als jede Umarmung. Ich trat ein, ihr Duft – Vanille und etwas Blumiges – umfing mich, als sie die Tür schloss. Es war berauschend, mischte sich mit dem schwachen Aroma frischer Bettwäsche aus ihrem Raum, zog mich mit jedem Atemzug tiefer in ihre Welt. Wir umkreisten das schon wochenlang, Nachrichten wurden flirtend, Anrufe zogen sich zu lange in die Nacht. Ich spielte diese Momente in meinem Kopf...