Sophias Verhör-Inferno

Die schwere Tür zur Arrestzelle knallte auf, und da war sie – Sophia Alves, meine neue Anwältin, die hereinstürmte, als würde ihr der ganze Laden gehören. Mit 20 Jahren sah diese brasilianische Granate nicht aus wie irgendeine Anwältin, die ich je getroffen hatte. Ihr langes, welliges blondes Haar fiel in wilden Strandwellen über ihren Rücken, umrahmte ein ovales Gesicht mit warmer Bräunungshaut, die sogar unter den flackernden harten Neonlichtern oben leuchtete. Diese braunen Augen fixierten meine mit einer Selbstsicherheit, die mich wie ein Schlag in die Magengrube traf. Sie war 1,68 m pure athletische Schlankheit, mittelgroße Titten spannten gerade genug gegen ihre knallweiße Bluse, um meinen Puls in die Höhe zu jagen. Die schwach beleuchtete Zelle mit ihren kalten Betonwänden, vernarbt von Jahren der Verzweiflung, fühlte sich sofort enger an. Gitter trennten uns vom Gang, aber es war ihre Präsenz, die mich einsperrte. Ich saß am Rand der dünnen Metallbank, Handgelenke noch wund von den Handschellen, die sie mir für dieses „Gespräch“ endlich abgenommen hatten. Victor Russo, das bin ich – verdächtigt, Geld für irgendeinen zwielichtigen Clan zu waschen, aber unschuldig, bis das Gegenteil bewiesen ist. Oder so redete ich mir ein. Sophia ließ ihre Lederakte mit einem dumpfen Knall fallen, der von den feuchten Wänden widerhallte, ihr maßgeschneiderter schwarzer Bleistiftrock schmiegte sich um Hüften, die mit Absicht schwangen, als sie näherkam. Die Luft wurde dick, geladen mit etwas, das weit über Anwaltsgeheimnisse hinausging. Sie roch nach Jasmin und Entschlossenheit, ein Duft, der durch den abgestandenen Knastgestank von Schweiß und Reue schnitt. „Herr Russo“, sagte sie, ihre Stimme glatt mit einem leichten brasilianischen Akzent, zog einen Stuhl raus und setzte sich mir gegenüber an den zerkratzten Holztisch, der am Boden festgeschraubt war. Ihre Beine kreuzten sich, Rock rutschte gerade hoch genug, um trainierte Schenkel zu zeigen. Ich konnte nicht wegschauen....