Sophias riskantes Penthouse-Glücksspiel

Donner krachte draußen vor den Penthouse-Fenstern, als Sophia durch die Tür trat, Regen tropfte von ihrer Uniform, ihre blauen Augen verschmolzen mit meinen in einer Mischung aus Trotz und Gier. Sie hatte die Warnungen missachtet, sich von ihren Pflichten weggeschlichen, um mich hier in dieser luxuriösen Suite hoch über der sturmgepeitschten Stadt zu finden. Die Luft zwischen uns knisterte, schwerer als der Blitz draußen, und versprach eine Nacht, in der jede Berührung ein Wagnis mit dem Schicksal selbst war. Der Sturm war hereingezogen wie ein ungebetener Gast und hatte die Stadt unten in ein verschwommenes Aquarell aus Lichtern und Schatten verwandelt. Ich stand an den bodentiefen Fenstern der Penthouse-Suite, ein Glas Scotch in der Hand, und sah zu, wie der Regen in endlosen Schleiern gegen die Scheibe peitschte. Meine Scheidungspapiere steckten immer noch in juristischen Knoten unten in meinem Aktenkoffer, aber hier oben zählte das alles nicht. Was zählte, war sie – Sophia, das Zimmermädchen, dessen gestohlene Blicke in den Hotelkorridoren nach unserem Treffen auf dem Dach zu etwas weit Gefährlicherem geworden waren. Sie klopfte leise, fast zögernd, aber als ich die Tür öffnete, stand sie da, bis auf die Haut durchnässt, ihre Uniform klebte an jeder Kurve ihres schlanken Körpers. Wasser strömte aus ihrem langen, glatten blonden Haar und verdunkelte die weiße Bluse, bis sie fast durchsichtig war, obwohl sie sich selbstbewusst die Arme über die Brust legte. »Ich sollte nicht hier sein«, sagte sie, ihre Stimme ein spielerischer Klang, unterlegt vom Donnergrollen draußen. »Mr. Tate hat allen gesagt, sie sollen während des Sturms fernbleiben. Er meinte, das Penthouse sei tabu.« Ich trat zur Seite und ließ sie herein, der Duft von Regen und ihrem leichten Blumenduft erfüllte den Raum. »Und doch bist du hier«, murmelte ich und schloss die Tür hinter ihr. Mein Puls beschleunigte sich, als sie...