Shirin’s Klippen-Gier entfesselt

Ich konnte meinen Blick nicht von Shirin abwenden, als wir am Fuß der rauen Klippen standen, die iranische Küste dehnte sich wie eine gezackte Narbe unter der gnadenlosen Sonne aus. Mit 21 war diese persische Schönheit mit ihren erdbeerblonden Haaren, die in leicht welligen langen Strähnen über ihren Rücken fielen, ein verspielter Funke, der mich immer anzog. Ihre grünen Augen blitzten schelmisch, helle Haut leuchtete gegen das felsige Gelände, ihr ovales Gesicht umrahmt von diesem zierlichen 1,68 m Körperbau, der Abenteuer schrie. Sie trug enge Wander-Shorts, die ihre schmale Taille und athletischen Kurven umschmiegten, ein Crop-Top, das gerade genug Bauch zeigte, um zu reizen, mittelgroße Brüste spannten leicht gegen den Stoff, als sie ihren Rucksack zurechtrückte. Die Luft war dick vom Salz der brechenden Wellen unten, wilde Winde peitschten um uns, trugen Duft von sonnenverbrannter Erde und fernen Wildkräutern. Wir waren für einen Kletterwanderung hierhergekommen, Rivalen in jeder Hinsicht – immer aneinanderstoßend, neckend wie alte Flammen, die nicht wussten, ob sie brennen oder löschen wollten. Shirin zog ihr Journal heraus, blätterte zu einer Seite, die ihr Vater geschrieben hatte, ein väterliches Gedicht über „ewige Flammen“, das in ihrem Kopf tanzte und ihre brennenden Zweifel über uns widerspiegelte, über das Nachgeben diesem Ziehen. „Amir, denkst du, du kannst mithalten?“, neckte sie, ihre Stimme leicht, aber mit Herausforderung durchsetzt, band ihre Haare locker zurück und entblößte die anmutige Linie ihres Halses. Ich spürte diese vertraute Hitze aufsteigen, nicht nur von der Sonne, sondern von der Art, wie ihr Körper mit spontaner Anmut bewegte, Hüften schwangen, als sie einen Griff an der Klippenwand testete. Der Weg voraus war tückisch – enge Simse, senkrechte Abstürze ins Meer, Stellen, wo wir das Zelt auf halber Höhe für die Nacht aufschlagen mussten. Mein Herz raste bei dem Gedanken, allein da oben mit ihr, Rivalität, die in...