Rosas Apartment-Inferno der Wahrheit

Das Handtuch aus unserer Rooftop-Sauna noch in der Hand, klopfte ich an Rosas Tür, das Herz pochte vor Vorfreude auf das, was mich erwartete. Ihre schelmischen Augen trafen meine durch den Spion, und in diesem Moment wusste ich, dass ihre schicke Wohnung unser Inferno werden würde – ein Feuer der Wahrheit, in dem jeder Stoß ihre verschlossene Seele enthüllte. Ich stand im schwach beleuchteten Flur ihres Hauses, das weiche Frotteehandtuch von unserem letzten Treffen unter dem Arm gefaltet wie eine weiße Flagge der Kapitulation – oder vielleicht eine hingeworfene Handschuh. Rosas Wohnung lag im obersten Stockwerk eines umgebauten Lagerhauses im Herzen von Buenos Aires’ trendigem Palermo-Viertel, alles rohe Ziegel und bodentiefe Fenster, die die funkelnde Skyline einrahmten. Ich hatte ihr auf dem Weg eine SMS geschickt, ein einfaches „Habe dein Handtuch dabei. Aufmachen?“ und ihre Antwort war ein einzelnes Zwinkeraug-Emoji gewesen, das meinen Puls rasen ließ. Die Tür schwang auf, und da stand sie, Rosa Fernandez, pure Feuer und Anmut in einer schlichten weißen Seidenbluse, die ihren schlanken Körper umschmeichelte, und einem schwarzen Bleistiftrock, der knapp über den Knien endete. Ihr langes, welliges, dunkelbraunes Haar fiel frei über ihre Schultern und fing das warme Licht der Pendellampen im Inneren ein. Diese haselnussbraunen Augen funkelten vor Schelmerei, als sie sich gegen den Türrahmen lehnte, eine Hand in die Hüfte gestemmt. „Marcus Hale, dein Handtuchjunge im Dienst“, neckte sie, ihr argentinischer Akzent umhüllte meinen Namen wie Samt. Ich trat ein, die Tür klickte hinter mir zu, und reichte ihr das Handtuch. Unsere Finger streiften sich, und die Luft verdichtete sich sofort. Ihre Bude war eine Offenbarung – schlichte Minimalmöbel, eine massive Kücheninsel aus poliertem Marmor, die den offenen Raum beherrschte, und der Duft von Jasmin, der von einem versteckten Verdampfer herwehte. „Du musstest es nicht zurückbringen“, sagte sie und warf es lachend...