Putri Ayus Verbotener Festtanz

Die Gamelan-Trommeln pochten wie ein Herzschlag in der Nacht und zogen mich zurück zum Tempelfest, wo Putri Ayu tanzte. Ihre geschmeidige Gestalt wiegte sich im Fackelschein, lange dunkle Wellen fielen herab, diese tiefbraunen Augen fingen meine im Gedränge ein. Alte Funken flackerten auf – unschuldige Kinderspiele, die sich in etwas Gefährlich Lebendiges verwandelten. Ich wusste es damals, als sich unsere Blicke trafen, dass der verbotene Tanz gerade erst begonnen hatte. Die Luft war dick von Weihrauch und dem rhythmischen Geklirr des Gamelan, das Dorffest lebte unter einem Sternenhimmel und flackernden Fackeln auf. Ich war nach Jahren nach Bali zurückgekehrt, jagte eine vage Nostalgie, aber nichts hatte mich auf das Wiedersehen mit Putri Ayu vorbereitet. Da war sie, in der Mitte des Tempelhofes, ihre warme gebräunte Haut leuchtete, während sie durch den heiligen Tanz glitt. Ihr langes dunkelbraunes Haar floss in Wellen bei jeder anmutigen Drehung, der traditionelle Sarong umschmiegte ihren sexy zierlichen Körper gerade genug, um mich an das Mädchen zu erinnern, das mich einst durch Reisfelder gejagt hatte, lachend, bis wir im Schlamm zusammenbrachen. Ich stand am Rand der Menge, mein Herz pochte härter als die Trommeln. Putri war immer auf diese sanfte Weise verführerisch gewesen – warme Lächeln, die Tiefen verbargen, die man nur in stillen Momenten erahnte. Jetzt, mit dreiundzwanzig, war sie eine Vision, ihre tiefbraunen Augen suchten in den Gesichtern, als ob sie etwas Verlorenes suchte. Unsere Blicke trafen sich, und ihr Schritt stockte einen winzigen Moment, ein Lächeln blühte langsam und wissend auf. Sie beendete ihren Tanz unter tosendem Applaus, dann webte sie sich durch die Dorfbewohner auf mich zu. „Made“, hauchte sie, ihre Stimme weich über der Musik, zog mich in eine Umarmung, die ihre Kurven einen Herzschlag zu lange an mich drückte. „Du bist zurückgekommen.“ Ihr Duft – Jasmin und Frangipani – umhüllte...