Monikas unvollkommener Anspruch

Die Festival-Lichter pulsierten wie ein Herzschlag über den überfüllten Platz, warfen flackernde Schatten, die fast so wild tanzten wie Monika auf der provisorischen Bühne. Die Luft summte vom Duft gegrillten Fleisches und frischen Brots, vermischt mit dem erdigen Parfüm zertrampelten Grases, jeder Atemzug zog mich tiefer in das lebendige Chaos des Dorfes. Ich stand am Rand von allem, halb verborgen im Dunkel nahe der alten Steinmauer, meine Augen fixiert auf sie, die raue Textur der moosigen Steine drückte sich in meinen Rücken wie ein geheimer Anker. Monika Szabo, mit ihrem kastanienbraunen Haar, das das Leuchten wie Herbstfeuer einfing, bewegte sich mit einer Anmut, die die Nachtluft straff zog, jede Drehung ihres Körpers sandte eine Welle durch die Erwartung der Menge. Ihr schlanker Körper wand sich in den traditionellen Schritten, Rock wirbelte um ihre Beine, der Stoff flüsterte gegen ihre Haut in einem Rhythmus, der meinem beschleunigten Puls nachhallte, aber da war etwas mehr in ihr heute – eine subtile Auflehnung, eine Hitze, die die Volksrhythmen nicht ganz bändigen konnten, als sehnte sich die Musik selbst danach, mit ihr auszubrechen. Unsere Blicke trafen sich durch die Menge hindurch, und für einen Herzschlag stockte ihr Rhythmus, gerade genug, um einen Ruck durch mich zu jagen, einen elektrischen Schauer, der meine Haut kribbeln ließ und meine Hände an den Seiten ballen. Sie fasste sich mit einem charmanten Lächeln für die Menge, ihre Lippen bogen sich in dieser süßen, echten Art, die den Funken verbarg, den ich erblickt hatte, aber ich wusste es. Dieser Blick war für mich, den Außenseiter, über den sie flüsterten, seit ich im Dorf angekommen war, ihr Gemurmel wie ferne Bienen in meinem Kopf – Laszlo Kovacs, der Mann, der nicht hierher gehörte, doch nicht wegsehen konnte von dem süßen ungarischen Mädchen, dessen echte Wärme einen Funken verbarg, der bereit...