Monikas geheimes Rhythmus-Geständnis

Die Nachtluft im Hain trug den schwachen Duft von Kiefer und Erde, schwer von der Verheißung von Geheimnissen, vermischt mit den fernen Echos der schwindenden Trommeln des Festes, die noch schwach in meinen Adern pochten. Ich saß in meinem Zelt, die Leinwandwände flackerten im sanften Schein einer Laterne, die zitternde Schatten über die gewebten Teppiche und verstreuten Sachen warf und ein intimes Kokon inmitten der flüsternden Bäume schuf. Mein Geist schweifte zu den Tagesfreuden ab, dem Wirbel von Röcken und Lachen, als ich ihre Schritte hörte – leicht, zögernd, knirschend über gefallene Blätter mit einem Rhythmus, der sich mit meinem beschleunigenden Herzschlag zu synchronisieren schien. Monika Szabo tauchte aus der Dunkelheit auf wie eine Vision aus einem alten Volksmärchen, ihr kastanienbraunes Haar fing das Mondlicht in flauschigen Wellen ein, die ihr helles Gesicht umrahmten, Strähnen zerzaust, als wäre der Wind selbst ihr Komplize gewesen. Diese grünen Augen von ihr, weit und schimmernd mit etwas Unausgesprochenem – vielleicht Sehnsucht, vielleicht Angst – hielten meine durch die offene Klappe gefangen, bannten mich in ihre Tiefen. Sie trug eine einfache bestickte Bluse und einen fließenden Rock, die Art, die von Dorfsitten flüsterte, komplizierte Muster blühten wie Wildblumen über den Stoff, aber die Art, wie sie den Stoff an ihrer Taille umklammerte, sagte mir, dass es nicht um Feste oder Versammlungen ging, ihre Knöchel wurden weiß vor Anstrengung, sich zu beruhigen. Nein, das war persönlich, roh, ein Geständnis, das unter ihrem süßen Lächeln brannte, das ihre vollen Lippen so bog, und auf Tiefen hindeutete, die ich sehnsüchtig erkunden wollte. Mein Puls beschleunigte sich, als sie näher trat, die Abgeschiedenheit des Zelts umhüllte uns wie eine Liebkosung, die Luft zwischen uns verdichtete sich mit unausgesprochener Begierde. Ich fragte mich, welchen Rhythmus sie in ihren Hüften trug, welche Melodie ihr Körper in der Privatsphäre tanzen wollte,...