Monikas Festival-Glutblick

Die Luft war dick von den Düften gebratener Kastanien, gewürztem Apfelmost und dem erdigen Hauch gefallenen Laubs, alles vermischt unter dem Erntefest, das unter dem bernsteinfarbenen Schein von Laternen durch die uralten Eichen des Dorfeswaldes pulsierte. Lachen und Rufe stiegen in Wellen von den Feiernden auf, Fiedeln und Trommeln schlugen einen urtümlichen Rhythmus, der etwas Tiefes in meiner Brust rührte, ein Verlangen, das ich bis zu dieser Nacht nicht benannt hatte. Ich stand am Rand, nippte an einem Krug Glühwein, dessen Wärme durch meine schwieligen Finger aus Jahren des Schnitzens sickerte, Nelken und Zimt süß beißend auf meiner Zunge bei jedem Schluck, als sie erschien – Monika Szabo, ihr kastanienbraunes Haar fing das Feuerschein wie poliertes Kupfer ein, jede Strähne lebendig vom Flackern der Flammen des zentralen Lagerfeuers. Sie war dreiundzwanzig, schlank und grazile wie ein Rohr im Wind, ihre grünen Augen blitzten im Takt des Volkstanzes, zogen jeden Blick im Wald auf ihre mühelose Bewegung. Ihr flauschiger runder Bob wippte lang und locker, rahmte ein Gesicht, das Unschuld und einen Funken etwas Wilderem barg, eine Dualität, die meinen Puls unerwartet beschleunigte, als hätte sie sich in die rauen Linien meiner einsamen Gedanken geschnitzt. In einer bestickten weißen Bluse, die ihre mittelgroßen Brüste umschmeichelte, und einem wirbelnden roten Rock, der bei jedem Dreh aufflammte, bewegte sie sich wie der Wind durch die Erntefelder, ihr Rock flüsterte gegen ihre Beine, die Stickerei glänzte wie Sterne im Stoff gefangen. Ich spürte fast die Luft, die sie verdrängte, kühl und geladen, streifte mich sogar aus der Ferne. Unsere Blicke trafen sich über der dünner werdenden Menge, ihr letzter Wirbel verlangsamte sich, als böge die Zeit sich diesem Moment, die Welt verschwamm an den Rändern, während ihr Blick scharf und unerschütterlich hielt. Dieser Blick – er durchbohrte mich, eine Glut in der Nacht, versprach...