Milas Morgen der kühnen Liebe

Das Medaillon schwang sanft an meinen Fingern und fing den ersten Schimmer des Sonnenaufgangs ein, der durch die Dachbodenfenster fiel. Milas blaue Augen fixierten es, weit aufgerissen vor einer Mischung aus Schock und Verlangen, ihre honigblonden Locken zerzaust vom Dachstuhlzorn. In diesem zerbrechlichen Licht, während die Stadt unten erwachte, sah ich die Frau, zu der sie geworden war – roh, ungefiltert, bereit, das zu fordern, was wir beide zu lange geleugnet hatten. Ihre Lippen öffneten sich, einen Atemzug von meinen entfernt, und versprachen einen Morgen, an dem keine Geheimnisse mehr verweilten. Sie drehte sich vom Dachstuhlrand weg, ihr Blick schnitt durch die Schatten, bis er mich fand. Da stand ich, Herz pochte wie eine Trommel in der Nacht, hielt das Medaillon, das sie im Chaos ihrer Auseinandersetzung mit Lena verloren hatte. Milas Brust hob und senkte sich mit den Resten ihrer Wut, diese weichen Locken rahmten ein Gesicht ein, das von der kühlen Luft und dem inneren Feuer gerötet war. „Ethan“, flüsterte sie und trat näher, ihre schlanke Gestalt silhouettiert gegen die verblassenden Lichter der Stadt. Ich hielt das Medaillon hin, die Silberkette kühl gegen meine Handfläche. „Du hast es fallen lassen. Dachte, du könntest es brauchen.“ Ihre Finger streiften meine, als sie es nahm, ein Funke sprang zwischen uns über, der nichts mit Statik zu tun hatte. Auf dem Weg zu meinem Loft sprachen wir nicht viel – nur das leise Summen des Aufzugs, der hochfuhr, ihre Schulter streifte gelegentlich meine. Die Dämmerung brach an, als wir eintraten, goldenes Licht floss über die Hartholzböden und das kingsize Bett, das den Raum beherrschte. Sie drückte das Medaillon an ihre Brust, blaue Augen suchten meine. „Lena hat mir geschrieben. Sie steigt aus. Sagte, sie könne nicht mithalten mit ... was auch immer das hier ist.“ Ihre Stimme brach, Verletzlichkeit brach durch...