Milas Horo-Auflösungstraum

Die Festival-Lichter flackerten durch die Leinwände des Zeltes und warfen goldene Schatten, die wie Glühwürmchen über Milas Haut tanzten, ihr warmer Schein mischte sich mit dem schwachen Duft von Holzrauch und gegrilltem Fleisch, das von draußen herüberwehte und Erinnerungen an Kindheitsfeste weckte, wo Unschuld herrschte. Sie stand im Zentrum des Horo-Kreises, ihre langen dunkelbraunen Wellen schwangen bei jedem Schritt mit, grüne Augen fingen meine über die Menge hinweg ein, hielten mich gefangen in einem Blick, der wie ein seidenes Band spannte, das sich über die Distanz straffte. Mit zweiundzwanzig, mit dieser hell-olivenfarbenen Haut, die unter den Lichterketten glühte, bewegte sich ihr schlanker Körper mit einer Anmut, die etwas Tiefes in mir berührte – ein primitives Verlangen, das ich unter Schichten dorflicher Zurückhaltung begraben hatte und das jetzt mit jedem fließenden Dreh ihres Körpers an die Oberfläche kratzte. Ich konnte den Blick nicht von ihr abwenden, als ihre Hüften sich zum eindringlichen Rhythmus der Gadulka rollten, dem traditionellen bulgarischen Kreistanz, der uns alle in seiner hypnotischen Kette band, der Bogen schabte über die Saiten mit einem rohen, sehnsüchtigen Wehklagen, das durch meine Brust vibrierte wie ein zweiter Herzschlag. Die Luft war dick vom erdigen Geruch schweißnasser Tänzer und dem süßen Gärgeruch der Rakia, die bei Toasts geteilt wurde, schärfte jeden Sinn, bis die Welt sich auf sie allein verengte. Aber heute Nacht, bei dieser nächtlichen Zusammenkunft, summte die Luft mit mehr als nur Musik – da war eine Spannung, eine Unterströmung von Festival-Wahnsinn, die Zungen und Hemmungen löste und Versprechen von Nächten ohne Reue flüsterte. Milas Lächeln blitzte in meine Richtung, süß und echt, doch durchzogen von einer Verschmitztheit, die meinen Puls beschleunigte, eine subtile Krümmung ihrer Lippen, die von Geheimnissen sprach, die sie nur im Schutz des Chaos teilen würde. Luka Dragan, das bin ich, der sie vom Rand aus...