Milas Cockpit-Hitze steigt

Der Regen prasselte auf Seattle ein, als hätte er einen Groll, aber in meiner Wohnung funkelten Milas blaue Augen mit diesem post-Miami-Unfug. Als Captain sollte ich Abstand zu meiner Flugbegleiterin halten, aber die Art, wie sie mit ihrem Medaillon spielte, Lippen herausfordernd gekrümmt, zog mich rein. Unser Geplänkel knisterte wie Blitz—Vorgesetzter und Untergebene verschwammen zu etwas gefährlich Elektrisierendem. Die Scheibenwischer an meinem Truck kämpften kaum mit dem Guss, als ich auf den Mitarbeiterparkplatz bei Sea-Tac einbog. Seattles Zwischenstopp hatte uns nach dem turbulenten Rotauge aus Miami festgenagelt, und da war sie—Mila Anderson, unter dem Vordach gekauert, ihre honigblonden Locken feucht und wild vom Wind. Sie entdeckte mich durch die regennasse Windschutzscheibe, ihr süßes Lächeln brach durch wie Sonnenlicht. Ich lehnte mich rüber und öffnete die Tür. „Steig ein, bevor du zur ertrinkten Katze wirst“, rief ich. Sie lachte, ein Geräusch, das durch das Tosen des Sturms schnitt, und glitt auf den Beifahrersitz, schüttelte ihren Schirm aus. Wassertropfen hafteten an ihrer hellen Haut, zogen Pfade ihren Hals hinab in den Kragen ihrer Flugbegleiterinnen-Bluse. Aus der Nähe sah sie anders aus—strahlend, fast, mit einem Glanz, der in Miami beim Einsteigen noch nicht da gewesen war. Ich umklammerte das Lenkrad fester, navigierte die glatten Straßen zu meiner Off-Base-Wohnung mit Blick auf Puget Sound. Als Captain wusste ich es besser, als zu fraternisiieren, aber der Flug war geladen gewesen mit Blicken, ihr nah ranlehnen bei Turbulenzen, ihre Hand streifte meine, als sie Kaffee servierte. „Captain Holt“, sagte sie, nutzte meinen vollen Titel mit neckischem Klang, umklammerte das silberne Medaillon an ihrem Hals. „Oder soll ich dich jetzt Ryan nennen, wo wir dienstfrei sind?“ Ihre blauen Augen tanzten herausfordernd. Ich warf ihr einen Blick zu, der Regen spiegelte die Spannung wider, die zwischen uns aufbaute. „Ryan reicht, Mila. Aber was ist mit dem Glanz? Hat...