Marías Verbotene Nachstunden

Der Bass des Clubs pochte durch die Wände wie ein Herzschlag lange nachdem die letzten normalen Gäste in die Madrider Nacht getorkelt waren. Ich lehnte mich an die polierte Bar der oberen Lounge, meinem privaten Rückzugsort über dem Chaos von Nocturne, und sah zu, wie María González bei den Samtseilen verweilte. Sie war ein Traum in diesem engen schwarzen Kleid, das ihren schlanken 1,68 m Körper umschmiegte, ihr langes welliges dunkelbraunes Haar fiel über ihren olivfarbenen Rücken und fing das gedämpfte violette Neonscheinlicht ein. Mit 25 hatte diese mexikanische Feuerkracherin seit drei Monaten als Kellnerin hier Köpfe verdreht – abenteuerlustig, freiheitsliebend, mit diesen dunkelbraunen ovalen Augen im Gesicht, die vor Schelmerei funkelten. Sofia Reyes, ihre beste Freundin und Kollegin, zerrte an ihrem Arm und flüsterte drängend, nach Hause zu gehen. „María, Javis Partys sind der Hammer. Du willst da nicht mitmischen“, zischte Sofia, ihre Stimme voller Warnung. Aber María schüttelte den Kopf, dieses kühne Lächeln blitzte auf. „Ich bleib, Sof. Leb ein bisschen.“ Ich grinste aus den Schatten, rückte meine schwarze Maske zurecht – das Thema heute Nacht für meine exklusive Nachstunden-Party. Nur die Elite, die maskierte Elite, bekam Einladungen in dieses VIP-Nest mit seinen weichen Ledersofas, Kristallleuchtern, die gebrochenes Licht über niedrige Tische warfen, auf denen Champagnerflöten und diskrete Phiolen mit wer-weiß-was lagen. Die Luft roch nach teurem Parfüm, verschüttetem Cristal und Vorfreude. Als Sofia mir einen misstrauischen Blick zuwarf und verschwand, trafen sich María und ich mit den Blicken quer durch den Raum. Hier oben verschwammen die Grenzen zwischen Angestellter und Chef; Machtdynamiken verschoben sich unter Anonymität. Ich hob mein Glas, lud sie tiefer ins Getümmel ein. Ihre Hüften schwangen, als sie näherkam, das Kleid rutschte gerade hoch genug, um die Kurve ihrer Schenkel zu teasen. Herz pochte, ich fragte mich, ob sie die Risiken ignorieren würde –...