Margots feurige Abrechnungstransformation

Das Fitnessstudio war mein Heiligtum nach Feierabend, das Klappern der Gewichte verstummt, die Spiegel reflektierten nur meine einsame Gestalt unter den schwachen Notlichtern. Da tauchte sie auf – Margot Girard, ihr kastanienbraunes Haar in einem lockeren Wasserfallzopf, der über ihren Rücken floss, haselnussbraune Augen blitzten mit einem Feuer, das ich bisher nur geahnt hatte. Sie stand in der Tür, ihr athletisch schlanker Körper in einem engen schwarzen Sport-BH und passenden Leggings, die ihren 1,68 m Rahmen wie eine zweite Haut umschmeichelten, olivfarbene Haut schimmerte schwach vom Schweiß der Verfolgungsjagd, die sie hierhergeführt hatte. „Elias“, sagte sie, ihr französischer Akzent umspielte meinen Namen wie Rauch, „wir müssen reden.“ Ihre Selbstsicherheit war elektrisch, energetische Wärme strahlte sogar in der Konfrontation ab. Ich spürte es sofort – diesen Sog, die unausgesprochene Herausforderung in ihrer Haltung, Hüften leicht vorgeschoben, mittelgroße Brüste hoben sich bei jedem entschlossenen Atemzug. Etwas hatte sich in ihr verändert; die spielerischen Flirts unserer früheren Treffen waren zu einer Abrechnung erstarrt. Sie trat näher, die Luft verdichtete sich mit Möglichkeiten, ihre warme Energie prallte gegen meine verschlossene Entschlossenheit. Ich wusste, diese Nacht würde uns beide entwirren, ihre feurige Transformation schon funkelnd in diesen haselnussbraunen Tiefen, versprechend einen Zusammenprall lang unterdrückter Begierden. Ich hatte die Studiotüren selbst vor einer Stunde abgeschlossen, sehnte mich nach der Einsamkeit, um an dem Sandsack an meine Grenzen zu gehen, Schweiß trocknete noch auf meiner Haut. Das plötzliche Summen des Seitentür-Keypads erschreckte mich – nur wenige kannten den Übersteuercode, und Margot war eine davon. Sie stürmte herein wie ein Gewitter, ihr loser Wasserfallzopf schwang bei jedem entschlossenen Schritt, haselnussbraune Augen fixierten mich mit einer Intensität, die meinen Puls hochjagte. „Elias Voss“, verkündete sie, Stimme fest, aber durchwebt von diesem warmen französischen Klang, „du hast mich seit dem Strand gemieden. Wovor hast du Angst?“ Ich wischte mir mit...