Margots feurige Abrechnung

Die Lichter im Fitnessstudio summten leise über uns, ein anhaltendes Brummen, das durch den weiten Raum vibrierte und lange Schatten warf, die über die abgenutzten blauen Matten und die endlose Spiegelwand tanzten. Margot Girard stand in der Mitte, ihr athletischer Körper glänzte unter dem schwachen, bernsteinfarbenen Licht mit einem feinen Schweißfilm, jede Kurve und Kontur ihres trainierten Körpers wurde durch das gedämpfte Licht betont. Ich sah das subtile Spiel ihrer Quadrizeps, die definierten Linien ihres Sixpacks, die unter ihrem Crop-Top hervorlugten, ihre Schultern kerzengerade in dieser unnachgiebigen Haltung, die ich so lange aus der Ferne bewundert hatte. Ich schloss die Tür hinter mir mit einem entschiedenen Klicken, das wie ein Schuss in der plötzlichen Stille widerhallte, mein Herz hämmerte nicht vom harten Training, das wir gerade beendet hatten – diese letzten Sätze Kreuzheben, die meine Muskeln brennen ließen –, sondern vom Feuer in ihren haselnussbraunen Augen, Augen, die mich festnagelten und mir den Atem raubten. Sie verschränkte die Arme vor der Brust, die Bewegung spannte ihr Top enger über ihre mittelgroßen Brüste, ihr loser Wasserfallzopf aus kastanienbraunem Haar schwankte leicht bei der Bewegung, Strähnen klebten feucht an ihrem Hals. Sie forderte Antworten, die ich wochenlang umgangen hatte, seit ihrer ersten Stunde, wo ihre wilde Entschlossenheit mein Auge gefangen hatte, ihre Form makellos, doch hungrig nach mehr, unsere Blicke hingen nach jeder Session zu lange. »Lucas, keine Spielchen mehr«, sagte sie, ihr französischer Akzent schärfte jedes Wort wie eine Klinge, die rollenden Rs und scharfen Vokale schnitten durch die schwere Luft und jagten mir einen Schauer über den Rücken. Die Luft zwischen uns knisterte, dick von unausgesprochenem Verlangen, jener Art, die in jeder Stunde geschwelt hatte, in jedem zu langen Blick über den Squat-Rack oder bei Cool-Down-Dehnungen, wo ich sie erwischte, wie sie mich ansah, ihre Lippen leicht geöffnet. Ich roch...