Lucías Unvollkommene Verehrung

Das Strohdach der Ramada filterte das Mondlicht zu silbernen Fäden, aber es waren die Kerzen, die die Nacht wirklich in Flammen setzten. Die Luft war dick vom erdigen Duft der Palmwedel oben und dem süßen, berauschenden Parfüm der nachtblühenden Jasmin, das durch die warme Brise wehte, jedes Flackern der Flammen warf goldene Wellen über den umschlossenen Raum und zog mich in eine Welt, wo die Zeit sich dem Rhythmus unserer Atemzüge anpasste. Lucia stand vor mir, ihr schneeweißes Haar fing das Leuchten wie einen Heiligenschein ein, diese dunkelbraunen Augen hielten meine mit einer Wärme, die mich tiefer zog als jeder Tanzschritt es je könnte. In diesem Blick spürte ich den Zug von etwas Uraltem, eine stille Einladung, die die tiefsten Teile von mir rührte, meine Brust mit Vorfreude zusammenpresste, meine Haut unter der Berührung der Nacht kribbeln ließ. Wir waren tief in das Cueca-Ritual versunken, Taschentücher wirbelten in unseren Händen, aber heute Nacht fühlte es sich anders an – aufgeladen, intim, als führten die Volkschritte uns an einen heiligen und verbotenen Ort. Das sanfte Klopfen unserer Schuhe auf dem gestampften Erdboden hallte wie Herzschläge wider, das Rascheln ihres traditionellen Kleides ein Flüstern gegen meine Sinne, jede Drehung brachte uns näher, der Stoff streifte meinen Arm wie ein Versprechen der Geliebten. Ihre hellbraune Haut schimmerte unter den Flammen, ihr zierlicher Körper schwankte mit einer Anmut, die meinen Puls donnern ließ. Ich spürte die Hitze, die von ihrem Körper ausstrahlte, eine magnetische Anziehung, die meine Finger jucken ließ, das Taschentuch fallen zu lassen und stattdessen die zarten Linien ihrer Form nachzuzeichnen, die Seidigkeit dieser Haut unter meinen Handflächen zu fühlen. Ich wollte die Maske fallen lassen, sie verehren, wie sie es verdiente, jede Kurve, jeden Atemzug. In meiner Vorstellung kniete ich vor ihr, meine Lippen streiften die Mulde ihres Halses, kosteten das...