Liyanis Mitternachtsmarkt-Jagd

Der Nachtmarkt pulsierte vor Leben unter Reihen flackernder Glühbirnen, die Luft dick von Gewürzen und Schweiß. Dann sah ich sie – Liyana, diese zierliche indonesische Schönheit mit schüchternen Augen, die Geheimnisse versprachen. Sie kam zu meinem Stand, jagte seltene Kemiri-Nüsse wie eine Frau auf Mission. Unser Geplänkel knisterte wie trockenes Zunder, und als ich sie in meine versteckte Nische einlud, änderte sich etwas. Ihre Röte verriet mir, dass diese Jagd gleich urtümlich werden würde. Der Mitternachtsmarkt in Kuala Lumpur lebte in seinem üblichen Chaos – Händler priesen Saté-Spieße an, die über glühenden Kohlen brutzelten, der scharfe Geruch von Belacan-Paste schnitt durch die feuchte Luft, und Menschenmassen wogten wie Fischschwärme unter dem Neon-Nebel. Ich wischte mir Schweiß von der Stirn hinter meinem Stand, der hoch mit getrockneten Gewürzen und Nüssen beladen war, und spürte das vertraute Ziehen in meinen Schultern vom langen Tag. Pak Hassan, das bin ich, ruppig und wettergegerbt mit fünfundvierzig, mit Händen, die von Jahren des Schälen und Mahlens schwielig waren. Aber in dieser Nacht schärfte sich alles, als sie auftauchte. Liyana Noordin. Zierlich, kaum eins zweiundsechzig groß, mit warmer Bräunungshaut, die unter den Standlampen glühte, und langem stylishen braunem Haar, das zu einem lockeren Pferdeschwanz zurückgebunden war und bei jeder Bewegung schwang. Ihre braunen Augen huschten schüchtern über die Auslage der Zutaten, doch in ihrem schlanken Körper steckte Entschlossenheit, ihre kleinen Brüste hoben und senkten sich mit schnellen Atemzügen unter einer engen weißen Bluse, die in einen bunten Sarong-Rock gesteckt war, der ihre schmalen Hüften umschmeichelte. Sie war Indonesierin, wie so viele hier in KL, aber ihr schüchternes Lächeln hob sie heraus – ein leises Feuer, das darunter brodelte. „Pak, haben Sie Kemiri-Nüsse? Frische, nicht die alte Ware“, fragte sie, ihre Stimme leise, aber fest, und sie lehnte sich gerade weit genug über den Tresen, dass ich...