Liyanas Hingabe in der Gasse

Die Gasse stank nach regennassem Müll und fernem Streetfood, aber als Liyana ins dämmrige Licht trat, schärfte sich alles. Ihr zierlicher Körper umhüllt von enger schwarzer Bluse und Bleistiftrock, scannte sie die Schatten mit ihren großen braunen Augen, schüchtern doch entschlossen. Ich lehnte an der Graffiti-Wand, Herz pochte. Das sollte um Infos über die Diebesbande gehen, aber die Art, wie ihre Lippen sich öffneten, Atem schnell, versprach etwas weit Gefährlicheres. Ich hatte in dieser engen Chinatown-Gasse gewartet, was sich wie Stunden anfühlte, der Ort, wo Neon vom Hauptweg kaum reinsickerte und die Graffiti-Wände in kränklich Pink und Blau malte. Die Luft hing schwer vom Duft gebratener Nudeln eines nahen Stands und dem leichten Verrotten vom Regen gestern. Mein Rücken drückte gegen den kühlen Ziegel, ich checkte mein Handy nochmal—kein Wort von ihr. Liyana Noordin. Der Name allein rührte was in mir, geflüstert durch die Unterwelt wie ein Geheimnis, zu gut zum Bewahren. Dann tauchte sie am Gassenmund auf, zuerst Silhouette, zierlich und zögernd, ihr langes braunes Haar fing einen verirrtem Lichtstrahl. Sie trug eine knappe schwarze Bluse, die an ihrem kleinen Körper klebte, und einen Bleistiftrock, der knapp über den Knien endete, professionell, aber mit was Verletzlichem. Ihre braunen Augen huschten links rechts, bevor sie mich fixierten. Schüchtern, sagten sie, aber Feuer darunter. „Amir?“ Ihre Stimme war weich, leicht akzentuiert, mit dem Klang der Jakarta-Straßen. Ich nickte, stieß mich von der Wand ab. „Genau hier. Du bist Liyana?“ Sie trat näher, Absätze klackerten auf dem unebenen Pflaster, nah genug jetzt, dass ich ihr Parfüm roch—Jasmin, schwach und berauschend. „Ich brauche Infos über die Diebesbande. Die, die die Märkte abhängt. Du sagtest, du hast Namen.“ Ich grinste, verschränkte die Arme. Adrenalin summte schon zwischen uns; das war nicht nur Business. Ihre Brust hob und senkte sich zu schnell, und ich fragte...