Leilas verletzliche Echos

Die Skyline von Amman breitete sich vor uns aus wie ein Gemälde aus altem Stein und modernen Lichtern, das ferne Summen des Abendverkehrs stieg wie ein Herzschlag unter dem verblassenden Tag auf, aber alles, was ich sah, war Leila. Sie stand am Rand des Dachalkoven-Makets, das wir für das Projekt gebaut hatten, ihr kastanienbraunes Haar fing die goldenen Töne der untergehenden Sonne ein, diese grünen Augen spiegelten den Puls der Stadt wider, zogen mich mit ihrem unausgesprochenen Flehen um Trost inmitten des Sturms in sich hinein. Da war etwas Zerbrechliches in ihrer Fröhlichkeit heute, ein Riss unter dem Optimismus, den sie wie eine Rüstung trug, und es zerrte an mir, weckte einen heftigen Beschützerinstinkt tief in meiner Brust, die Art, die mich schmerzen ließ, sie vor der Welt zu schützen. Die Projekt-Druck stieg – Fristen lauerten wie Gewitterwolken, Investoren umkreisten uns mit geschärften Blicken und ungeduldigen E-Mails –, und wir hatten diesen privaten Raum gestohlen, um das Design zu testen, oder so sagten wir uns, obwohl die Wahrheit heißer brodelte, ein verbotener Unterstrom, der uns zur Hingabe zog. Die warme Brise trug Andeutungen von Jasmin aus nahen Gärten und den rauchigen Geruch von Straßenhändlern unten mit sich, hüllte uns ein wie ein intimer Schleier. Aber als sie sich zu mir umdrehte, ihre schlanke Gestalt silhuettiert gegen die Dämmerung, der weiche Stoff ihres Sommerkleids schmiegte sich an die sanften Kurven ihrer Hüften und Taille, spürte ich den Sog, magnetisch und unbestreitbar, mein Atem stockte bei der eleganten Linie ihres Halses, der dem Zwielicht ausgesetzt war. Ihre karamellfarbene Haut leuchtete mit einem inneren Glanz, glatt und einladend im sterbenden Licht, und als ihre Finger meine streiften, während sie auf einen Fehler in der Krümmung des Alkoven deutete, summte Elektrizität zwischen uns, ein Ruck, der meinen Arm hinaufraste und sich tief in meinem...