Leilas Schatzflüstern

Die Sonne prasselte unerbittlich auf die rosaroten Klippen von Petra nieder, ihre heißen Strahlen verwandelten die Fassade des Schatzes in ein schimmerndes Trugbild, das im Dunst tanzte inmitten der Touristenmenge, die in einem Dutzend Sprachen plapperte. Die Luft war dick vom Geruch sonnenheißen Steins und fernem Kamelkot, eine trockene Hitze, die in meine Poren sickerte, während ich nah bei Leila stand, meine Hand leicht im Hohlkreuz auf ihrem Rücken ruhend, als wir so taten, als würden wir die kunstvollen Schnitzereien betrachten, die von Händen eingraviert worden waren, die längst zu Staub zerfallen sind. Sie strahlte in ihrem leichten Kaftan, der Stoff flüsterte bei jeder Hüftbewegung gegen ihren schlanken Körper, ein leises Rascheln, das einen Schauer durch mich jagte und mich an Seidenlaken in vergessenen Hotelzimmern erinnerte. Ihr kastanienbraunes Haar, texturierter Crop mit Pony, der ihr Gesicht umrahmte, fing das Licht ein wie poliertes Kupfer, jede Strähne schimmerte, als wäre sie mit dem Feuer der Wüste durchtränkt, und diese grünen Augen funkelten mit jener unbezwingbaren Fröhlichkeit, die mich von Anfang an zu ihr hingezogen hatte – zurück in den düsteren Hörsälen der Universität Amman, wo ihr Lachen zuerst meine gelehrte Einsamkeit durchdrungen hatte. Ich erinnerte mich an diesen Tag lebhaft, ihre optimistischen Fragen zu nabatäischen Handelsrouten hatten nicht nur akademische Debatten ausgelöst, sondern einen tieferen Hunger. „Dr. Tariq“, murmelte sie, ihre Stimme verspielt, mit einem neckenden Klang, der meinen Puls beschleunigte, „ist das, was du mit privater Inspiration gemeint hast?“ Ich beugte mich vor, mein Atem rührte die feinen Härchen an ihrem Nacken, ich sog den schwachen Jasmin ihrer Haut ein, vermischt mit dem trockenen Wind. Die Menge drängte um uns herum, ahnungslos, ihre Kameras klickten und Stimmen stiegen in Staunen empor, aber hinter diesem massiven Pfeiler schufen wir unsere eigene verborgene Welt, ein Heiligtum, in dem das Gewicht von zwei...