Laylas transformierte Tintenextase

Die Tür zu meinem Berliner Tattoo-Studio knarrte kurz nach Mitternacht auf, die alten Scharniere protestierten mit einem tiefen, hallenden Stöhnen, das durch den schwach beleuchteten Raum hallte und den leisen Summton der Stadt draußen durchschnitt. Und da war sie – Layla Abboud, ihre olivfarbene Haut leuchtete unter dem schwachen Neonschild „Reinhardt Ink“, die pink- und blauen Töne warfen ätherische Schatten über ihre Züge und ließen sie wie eine Vision aus einem uralten Mythos wirken. Ihre hellbraunen Augen fixierten meine mit einer Wildheit, die ich noch nie gesehen hatte, ein kühnes Abrechnen in ihrem Blick, das einen Schauer meinen Rücken hinabjagte und Erinnerungen an unsere flüchtigen vergangenen Begegnungen weckte. Sie trug eine einfache schwarze Seidenbluse, in eine hochgeschnittene Lederhose gesteckt, die ihren schlanken 1,68 m Körper umschmeichelte, das Material knarrte leise bei ihrer Bewegung und betonte jede Kurve und Linie ihres Körpers. Ihr langes, dunkelbraunes Haar in Lagen rahmte ihr elegantes Gesicht wie ein Schleier der Nacht ein, schwang sanft, als sie vortrat, und trug den schwachen Duft von Jasmin mit sich, der sich mit dem scharfen, metallischen Geruch von Tinte in der Luft vermischte. „Elias“, sagte sie, ihre Stimme warm und doch befehlend, hallte tief in meiner Brust wie ein Trommelwirbel wider, „ich bin zurückgekommen, um mir zu holen, was meins ist.“ Die Luft verdichtete sich mit dem Geruch von Tinte und Vorfreude, Relikte alter Tattoo-Maschinen summten leise auf den Regalen hinter mir, ihre Vibrationen schienen im Takt mit meinem beschleunigten Herzschlag zu pulsieren. Etwas hatte sich in ihr verändert, seit unserer letzten Begegnung; ihre sanfte Haltung war zu unerbittlichem Verlangen erblüht, eine Verwandlung, die ich in der Art spürte, wie der Raum sich um uns zusammenzog und uns unaufhaltsam näherbrachte. Ich spürte den Sog, diese magnetische Anziehung, ein tiefes Sehnen, das ich durch endlose Skizzen und einsame Nächte zu...