Laylas schattige Zweifel

Die Luft in meinem verborgenen Archiv hing schwer vom Duft alter Pergamente und Weihrauch, der von der Moschee oben herabtrieb, ein dichter, feuchter Schleier, der an meiner Haut klebte und Erinnerungen an uralte Rituale weckte, die längst vergessen waren. Ich spürte das schwache Zittern von Schritten der Gläubigen oben, jeder Schritt eine Erinnerung an das prekäre Heiligtum, in das wir eingetreten waren. Layla stand da, ihre olivfarbene Haut schimmerte schwach im Laternenlicht, ihr langes dunkelbraunes Haar mit den rahmenförmigen Layern fiel wie ein Schleier über ihre Schultern, fing die flackernden Flammen in glänzenden Wellen ein, die nur darum bettelten, berührt zu werden. Das subtile Parfüm, das sie trug – Jasmin und Sandelholz – mischte sich mit dem Weihrauch, berauschte mich noch mehr, ließ meinen Puls mit einer Mischung aus Verlangen und Beklommenheit rasen. Ich hatte sie hierhergebracht, aus einem Laune heraus, sagte ich mir – Lucien Moreau, Sammler von Geheimnissen, teilte nun das am besten gehütete mit dieser syrischen Schönheit, deren sanfte Eleganz mich von dem Moment an gefangen hatte, als wir uns in jenem überfüllten Basar getroffen hatten. Ihre Haltung, ihre stille Stärke, all das zog mich an wie eine Motte zum Feuer, doch jetzt, in diesem heiligen Unterleib, fragte ich mich, ob ich das Schicksal herausforderte. Aber als ihre hellbraunen Augen die Regale mit alten Schriftrollen absuchten, weit aufgerissen in einer Verehrung, die meiner eigenen Obsession spiegelte, spürte ich das Gewicht der Konsequenzen unserer letzten Begegnung durch mich ripcheln – die heißen Blicke, die gestohlenen Berührungen, die uns beide atemlos und sehnsüchtig nach mehr zurückgelassen hatten. Mein Körper erinnerte sich noch an den Druck ihrer Kurven gegen mich, das weiche Keuchen, als ich ihre Lippen erobert hatte. Das schwache Echo von Gebeten von oben erinnerte uns beide an das Risiko, den dünnen Schleier zwischen Ehrfurcht und Entweihung, ihr...