Laylas andächtige Kurven-Verehrung

Die Tür zu meinem Studio knarrte auf, gerade als die letzten Strahlen der Dämmerung der Nacht wichen, dieses vertraute Holzstöhnen hallte durch die stille Straße wie eine geflüsterte Einladung und trug die leichte Kühle der Abendluft mit sich, die über meine Haut strich. Und da war sie – Layla Abboud, ihre Silhouette gerahmt wie eine Renaissance-Muse vor dem bernsteinfarbenen Schimmer, der aus dem Inneren quoll, die weichen Konturen ihrer Form schnitten durch die Dämmerung mit einer fast ätherischen Anmut, die mir den Atem stocken ließ. Ich hatte mich gefragt, ob sie nach unserer letzten Session zurückkommen würde, in meinem Kopf die Art, wie ihre hellbraunen Augen mit Schuld geflackert hatten, als sie sich zu früh zurückzog, ihre Stimme kaum mehr als ein Flüstern, als sie von Versprechen an jemand anderen murmelte, und mich mit dem Geist ihrer Wärme und den unfertigen Linien der Tinte auf ihrer Haut zurückließ. Aber hier stand sie, elegant in einem schlichten schwarzen Wickelkleid, das sich an ihre schlanke Figur schmiegte, der Stoff sich bei jedem Atemzug subtil verschob und auf die sanften Kurven darunter hindeutete, ohne etwas preiszugeben, reizte meine Fantasie mit dem, was verborgen lag. Ihr langes dunkelbraunes Haar, geschichtet mit den rahmenbildenden Strähnen, fiel in weichen Wellen über ihre Schultern, fing das Kerzenlicht ein wie polierter Obsidian, jede Strähne schimmerte, als wäre sie lebendig vom goldenen Flackern des Raums. Sie lächelte schwach, dieser warme, zögerliche Ausdruck, der mich immer entwirrte, zupfte an den Fäden meiner sorgfältigen Haltung, und trat ein, ihre Absätze klickten leise auf dem abgenutzten Holzboden, die Luft dick vom Duft des Sandelholzrauchers, der träge aufstieg, und dem scharfen Geruch frischer Tinte, die in der Wärme vermischten. Ich roch auch ihren Parfüm, etwas Blumiges und Exotisches, wie Jasmin unter einer mediterranen Sonne, das sich um mich legte so intim wie ihre...