Kathleens Dünenhingabe im Zwielicht

Die Sonne tauchte tief über dem Strandfestival unter und malte alles in Schlägen geschmolzenen Goldes. Die Luft hing schwer vom Duft von Salz und Sonnencreme, das rhythmische Tosen des Ozeans vermischte sich mit den verblassenden Echos von basslastiger Musik und unbeschwertem Lachen, das vom überfüllten Ufer herüberwehte. Ich stand am Rand der Dünen, das ferne Pochen von Musik und Lachen verblasste hinter mir, Körner warmen Sands verschoben sich unter meinen bloßen Füßen, jedes ein weiches Erinnern an die endlose Hitze des Tages. Mein Herz schlug in der stillenden Dämmerung ein bisschen schneller, Vorfreude spannte sich in meiner Brust wie eine zu straff gewundene Feder. Da sah ich sie – Kathleen Torres, die durch den Sand schritt mit diesem selbstbewussten Schwung, der mein Herz immer zum Stillstand brachte. Gott, sie bewegte sich, als gehörte ihr der Strand selbst, jeder Schritt bedacht, Hüften rollten in einem Rhythmus, der den Wellen in der Nähe nachhallte. Ihr tief dunkelrotes Haar war zu einem hohen, glatten Pferdeschwanz hochgebunden, der bei jedem Schritt wie ein Pendel schwang, das goldene Licht einfing und wie poliertes Mahagoni schimmerte. Sie trug einen knappen Bikini, der ihre Sanduhrkurven umschmiegte, der dünne Stoff klebte an der Wölbung ihrer mittelgroßen Brüste, dem schmalen Einschnitt ihrer Taille, die zu vollen Hüften ausfranste, die nur darum bettelten, gepackt zu werden. Der karamellfarbene Schimmer ihrer Haut fing die letzten Strahlen ein und wirkte fast leuchtend, eine warme Einladung unter der sterbenden Sonne, winzige Schweißperlen zogen träge Pfade über ihr Schlüsselbein. Unsere Blicke trafen sich über die Sandfläche hinweg, und der fröhliche Funke in ihren dunkelbraunen Augen versprach Ärger – Augen, die eine Tiefe aus Verspieltheit mischten mit etwas Wilderen, Ursprünglicheren, das mich wie Schwerkraft anzog. „Rico“, rief sie, ihre Stimme trug über die Wellen, durchtränkt von Schelmerei, glatt und neckend, wickelte sich um meinen Namen...