Juliats Fassumarmung in den Reben

Die kurvige Straße im Mosel-Tal schmiegte sich an den Fluss wie ein Liebhaberarm, und da war sie – Julia Schmidt, die aus ihrem sleek schwarzen Audi stieg und in meine Welt aus Reben und Geheimnissen trat. Ihr strohblond schimmerndes Haar glänzte in der späten Sonne, ihr selbstbewusster Gang zog mich zu ihr wie Schwerkraft. Was als Lieferantentreffen begann, fühlte sich aufgeladen an, die Luft dick von unausgesprochenen Versprechen inmitten meiner gärenden Fässer. Ich wusste, während ich ihre elegante Gestalt näherkommen sah, dass dieser Besuch etwas Wildes zwischen uns entkorken würde. Juliats Reifen knirschten über den Kies, als sie vor meinem Weinberg vorfuhr, gerade als die Nachmittagssonne hinter den steilen Schieferhügeln des Mosel-Tals versank. Ich wischte mir die Hände an meiner Jeans ab, noch staubig vom morgendlichen Schneiden, und sah zu, wie sie aus ihrem polierten Wagen stieg. Sie sah aus wie die pure Stadt-Sophisticate – eleganter schwarzer Bleistiftrock, der ihre schlanken athletischen Beine umschloss, weiße Bluse knackig auf ihrer hellen Haut, strohblondes Haar sleek und schulterlang, das ihre stechend grünen Augen einrahmte. Aber da war ein Funke in ihrem Schritt, eine subtile Schaukel, die meinen Puls beschleunigte. »Lukas«, sagte sie, ihre Stimme smooth wie Riesling, und streckte eine Hand aus, die ich zu fest nahm, sie einen Schlag länger als geschäftsmäßig hielt. »Deine Proben waren exquisit. Ich musste die Quelle sehen.« Ich grinste und führte sie durch die Reihen schwer behangener Reben, die Luft reich an Erde und reifendem Obst. »Die echte Magie passiert im Fassraum«, erwiderte ich, mein Blick hing an der Art, wie ihr Rock bei jedem Schritt verrutschte. Wir redeten über Lieferanten und Jahrgänge, aber die Unterströmung war da – Fingerberührungen, als ich Traubenbüschel zeigte, ihr Lachen hallte von den Steinwänden wider, als ich über einen störrischen Korken witzelte. Als wir in den kühlen, schwach beleuchteten Fassraum...