Islas verwandelte Wahl

Die Scheinwerfer schnitten durch die weite Leere der Arena wie Klingen aus weißem Feuer und nagelten Isla Brown in ihren unerbittlichen Glanz fest. Der massive Raum, der normalerweise vor dem Chaos jubelnder Massen und stampfender Füße pulsierte, dehnte sich nun still und hohl um sie herum, die hohen Decken verschluckten jedes schwache Knarren und Flüstern und verstärkten die Isolation, die diesen Moment intim und episch zugleich wirken ließ. Sie stand da auf der Mittelplatte, ihre blasse Haut leuchtend unter der harten Beleuchtung, dieser lange Meeresgrün-Fischschwanzzopf, der über eine Schulter fiel wie der Lockruf einer Sirene, seine Strähnen fingen Lichtreflexe ein, die tanzten wie winzige Wellen auf einem mondbeschienenen Meer. Ich konnte meinen Blick nicht von ihr lösen, mein Atem stockte in meiner Kehle, während ich den Anblick in mich aufsog, jede Kurve und Kontur brannte sich in mein Gedächtnis ein wie ein Brandzeichen. Jax Harlan, das bin ich, lauernd in den Schatten der Tribünen, Herz pochte, als ob das Gebrüll der Menge noch nachhallte, die Phantomvibrationen hingen in meiner Brust, weckten Erinnerungen an sie auf der Bühne früher, wie sie sich mit dieser mühelosen Anmut bewegte, die Tausende gefesselt hatte, aber jetzt nur für mich bestimmt war. Sie hatte diesen Moment gewählt, diesen Ort, nach Wochen des Herumtanzens um das, was zwischen uns brodelte – diese nächtlichen SMS, die zu lange dauerten, die Art, wie ihr Lachen über meine Haut strich bei Partys, die unausgesprochene Hitze in ihren Blicken, die Tiefen versprach, die ich sehnsüchtig erkunden wollte. Lässige Isla, das coole australische Surfergirl mit himmelblauen Augen, die Stürme bargen, endlose Horizonte aus Türkis mit elektrischblauen Sprenkeln, die mich anzogen wie der Sog einer Unterströmung; Sanduhrkurven, die danach bettelten, nachgefahren zu werden, vom Schwung ihrer Hüften bis zum Einschnitt ihrer Taille, weich und doch straff von Tagen auf Wellen unter der...