Islas schützende Abrechnung

Die Sonne prasselte auf den überfüllten Strand herab wie ein unerbittlicher Liebhaber, ihre heißen Strahlen versengten meine Schultern und verwandelten den feinen Sand in einen goldenen Ofen, der bei jedem Schritt durch meine Flip-Flops brannte. Schweiß perlte auf meiner Haut, vermischte sich mit dem salzigen Seespray, das schwer in der Luft hing, während das unablässige Tosen der Wellen einen donnernden Hintergrund zum Gejohle, Geschrei und zischenden Barbecues bot. Überall Körper – gebräunte Touristen, die nach Kokos-Sonnencreme rochen, Kids, die Burgen bauten, Surfer mit Brettern – drängten wie eine lebende Flut. Ich sah zu, wie Isla sich durch die Menge bewegte, ihr meergrünes Haar in einem lockeren Fischzopf seitlich geflochten, der bei jedem Schritt schwang und im Licht glänzte wie Seetang, der von Schaum geküsst wurde. Sie war pure entspannte Anmut, diese Sanduhrfigur in einem schlichten weißen Bikini-Oberteil und Sarong-Rock, blasse Haut leuchtend unter der australischen Sonne, fast strahlend gegen die gebräunten Massen um sie herum. Ich roch ihre leichte Zitruslotion, die durch die Salzbrise schnitt, sah den feinen Schweißfilm, der die Kurve ihres Halses nachzeichnete. Verdammt, sie war magnetisch, zog Blicke an, ohne es zu wollen, ihre Hüften schwangen in diesem mühelosen Aussie-Rhythmus, der meinen Puls jedes Mal in die Höhe jagte. Aber die Menge drängte zu nah – Touristen, die Fotos knipsten, Fans, die ihren Namen flüsterten aus diesen glänzenden Surf-Werbungen und Magazinen, wo sie wie eine Göttin auf den Wellen posierte, Locals, die mit vertrautem Grinsen nickten. Mein Kiefer spannte sich an, während ich die Gesichter scannte, Instinkte, geschärft durch Jahre als Wellenführer, machten mich wachsam. Ein Typ wurde zu frech, ein schlaksiger Kerl mit billiger Kamera und Bieratem, seine Hand streifte ihren Arm, als er nach einem Foto brüllte, Finger verweilten viel zu lang auf ihrer weichen Haut. Mein Blut kochte, eine Welle besitzergreifenden Feuers raste durch...