Islas Hingabe nach dem Sturm

Der Regen prasselte herunter, als hätte er eine persönliche Rechnung offen, verwandelte die Küstenstraße in einen Fluss aus Schlamm und Reue, die Scheibenwischer meines alten Trucks kamen kaum mit den unerbittlichen Regenschleiern mit, die die Welt in einen grauen Nebel aus Salzspray und tosender See jenseits verwischten. Jeder Ruck fuhr durch meine durchnässten Stiefel, mein Kopf raste schneller als der Sturm, angezogen unaufhaltsam zu diesem Ort, zu ihr, der Sog so ursprünglich wie die Flut selbst. Ich hielt vor Islas Café, gerade als der Himmel wieder aufbrach, Donner rollte von der See herbei wie eine Warnung, die ich zu tief drinsteckte, um sie zu beachten, der Knall vibrierte in meiner Brust, hallte den donnernden Schlag meines Herzens wider, als ich den Motor abstellte und durch den Guss rannte. Sie stand hinter der Theke, als ich stolpernd hineinkam, bis auf die Knochen durchnässt, mein Shirt klebte an jeder Muskelrippe, Wasser tropfte aus meinem Haar auf den abgenutzten Holzboden, bildete dunkle Pfützen, die in die salzgeätzten Dielen sickerten, mit einem Hauch von Salzwasser und poliertem Eichenholz. Isla Brown, mit ihrem meergrünen Haar in diesem lässigen Fischzopf-Seitenflecht, himmelblauen Augen, die das schwache Licht einfingen wie Splitter eines Sommerhimmels, ihr Blick hob sich langsam, absichtlich, als hätte sie genau auf diesen Moment gewartet inmitten des leisen Summens des leeren Cafés. Sie schaute auf, entspannt wie immer, aber da war etwas in der Neigung ihres Kopfs, der Art, wie ihre helle Haut unter meinem Blick leicht errötete, eine subtile Wärme, die über ihre Wangen blühte wie der erste Hauch der Dämmerung durch Wolken, verriet die kühle Gelassenheit, die sie so meisterhaft trug. »Kai«, sagte sie, ihr australischer Akzent weich, aber mit diesem kühlen Unterton, den sie wie eine Rüstung trug, die Vokale umschlangen meinen Namen wie eine Liebkosung, getarnt als Gleichgültigkeit, jagten mir einen Schauer...