Islas erster ehrfürchtiger Blick

Die Sonne hing tief über den Wellen und verwandelte den Ozean in ein Blatt geschmolzenes Gold, der Horizont loderte in feurigen Orangen und tiefen Purpuren, die in den Himmel bluteten, und da war sie – Isla Brown, hinter der Theke ihres Strandcafés, ihr seegrasgrünes Haar in einem Fischschwanz-Zopf geflochten, der bei jeder Bewegung wie der Ruf einer Sirene schwang, das Licht in schimmernden Wellen einfing, die dem Schaum ähnelten, der gerade jenseits des Strands aufbrach. Die Luft war dick vom Geruch von Salz und Sonnencreme, das ferne Dröhnen der Brecher krachte wie Donner in meiner Brust, und ich spürte noch den kalten Griff des Ozeans auf meiner Haut, der aus meinen Boardshorts tropfte, während ich über den Sand stolperte. Ich hatte gerade irgendeinen armen Kerl aus den Wellen gezogen, seine Lungen pumpten Sand und Salzwasser, sein Körper schlaff und schwer gegen meinen, der Geschmack von Salz scharf auf meiner Zunge vom Rufen nach Hilfe inmitten des Chaos. Die Menge teilte sich wie das Meer selbst, Gemurmel ripperte durch sie – „Hast du das gesehen?“ „Verdammter Held“ – ihre Gesichter verschwammen in Ehrfurcht und Erleichterung, aber nichts davon zählte, als ihre himmelblauen Augen mich fixierten. Da war etwas Ehrfürchtiges in diesem Blick, kein Mitleid oder Dankbarkeit, sondern ein langsamer, abschätzender Hunger, der meinen Puls härter schlagen ließ als die größte Welle, die ich an dem Tag geritten hatte, ein primitives Pochen, das dem Adrenalin entsprach, das noch durch meine Adern jagte, mein Herz gegen die Rippen hämmerte, als wollte es ausbrechen. Sie wischte sich die Hände an ihrer Schürze ab, diese blasse Haut leuchtete gegen die ausgebleichten Jeansshorts und das lockere weiße Tanktop, das an ihren Sanduhrkurven klebte, der Stoff feucht von der schwülen Luft, durchsichtig genug, um die weichen Schatten darunter anzudeuten, ihre Bewegungen bedacht, Hüften schwangen mit einer mühelosen...