Isabellas regnerische Abrechnung in Madrid

Der Regen prasselte auf Madrids Straßen wie ein eifersüchtiger Liebhaber, aber als Isabella an meine Tür hämmerte, durchnässt und zitternd, wusste ich, dass der echte Sturm gerade erst begann. Ihre dunklen Augen flehten durch tropfende Wimpern, dieses süße Lächeln flackerte trotz der Kälte. Ich zog sie herein, Weinglas in der Hand, und spürte, wie die Luft vor unausgesprochener Begierde dick wurde. Ich ahnte nicht, dass ihre Geheimnisse – und dieses mysteriöse Skizzenbuch – uns beide heute Nacht entwirren würden. Der Donner grollte wie eine ferne Trommel und rüttelte an den Fenstern meiner bescheidenen Madrid-Wohnung, als ich die Tür öffnete und Isabella Garcia dort stehen sah, vom Platzregen durchnässt. Ihr langes, leicht welliges dunkelbraunes Haar klebte in dunklen Strähnen an ihrer olivfarbenen Haut, und diese dunkelbraunen Augen – weit aufgerissen vor einer Mischung aus Erleichterung und Verlegenheit – hielten meine fest. „Luca, es tut mir so leid“, sagte sie, ihre Stimme kaum hörbar über das Tosen des Sturms. „Bei mir ist der Strom ausgefallen, und ich... ich wollte nicht allein sein.“ Ich trat schweigend zur Seite, mein Herz schlug einen Takt schneller. Wir waren seit Monaten Nachbarn und hatten uns im Flur mit höflichen Lächelns gegrüßt, aber heute sah sie anders aus – verletzlich, fast zerbrechlich in ihrem nassen Pullover und den Jeans, die ihren schlanken Körper umschmiegten. Ich schnappte mir ein Handtuch aus dem Bad und legte es ihr über die Schultern, meine Finger strichen länger als nötig über ihre Arme. „Komm rein, Isabella. Wein? Das ist das Mindeste, was ich für ein Mädchen im Unwetter tun kann.“ Sie lachte leise, dieses süße, freundliche Geräusch durchschnitt die Spannung wie Sonnenlicht durch Wolken. Wir setzten uns auf die Couch, Gläser mit Rioja in der Hand, die rubinrote Flüssigkeit fing das Lampenlicht ein. Draußen zerriss ein Blitz den Himmel und beleuchtete ihr...