Isabellas Hüttenkapitulation im Blizzard

Ich konnte unser Glück – oder Unglück – nicht glauben, als der Blizzard stärker zuschlug als vorhergesagt und Isabella und mich in dieser abgelegenen Skihütte hoch in den Schottischen Highlands einschneite. Der Wind heulte wie ein Biest vor den mit Reif überzogenen Fenstern, Schnee türmte sich gegen die Holzbalken, bis die Welt draußen in weißes Nichts versank. Drinnen knisterte das Feuer im steinernen Kamin und warf einen goldenen Schimmer über den rustikalen Raum: abgenutzte Holzbalken über uns, ein flauschiger Teppich vor den Flammen und dieser dampfende Whirlpool, der einladend in der Ecke blubberte, seine Düsen summten leise gegen das Toben des Sturms. Isabella Wilson, meine schüchterne britische Kollegin aus dem Stadtbüro, kauerte auf der Couch, in eine dicke Wolldecke gehüllt, ihr langes, leicht welliges dunkelbraunes Haar fiel wie ein Kaskade aus Mitternachtseide über ihre Schultern. Mit 26 hatte sie diesen unschuldigen Reiz – helle Haut, gerötet von der Kälte, der wir entkommen waren, haselnussbraune Augen weit aufgerissen vor einer Mischung aus Angst und Erleichterung, ihr ovales Gesicht umrahmt von diesen Wellen. Schlank bei 1,68 m, hoben sich ihre mittelgroßen Titten bei jedem ängstlichen Atemzug sanft unter ihrem engen Pullover, ihr Körper das Bild zarter Verletzlichkeit in Jeans, die ihre schmale Taille und schlanken Beine umschmiegten. Wir waren auf einer Teambuilding-Skifahrt gewesen, die zum Desaster wurde, als der Sturm uns stranding ließ. Ihre Finger zitterten, als sie die Tasse heißen Kakao umklammerte, den ich gemacht hatte, Dampf stieg auf wie geflüsterte Geheimnisse. „Ewan, was, wenn uns niemand findet?“, murmelte sie, ihre Stimme leise, durchzogen von diesem vornehmen Londoner Akzent, der meinen Puls immer beschleunigte. Ich kniete am Feuer, stocherte in den Scheiten, spürte die Hitze, die der in meiner Brust aufstieg, während ich sie ansah. Erinnerungen flackerten in ihren Augen – etwas von einem früheren Unfall, den sie angedeutet hatte, ein...