Isabellas andalusische Flucht

Die andalusische Sonne tauchte tief über endlosen Reihen von Reben, malte die Hügel in Gold. Da war sie, Isabella, auf einer verwitterten Steinmauer sitzend, ihr Skizzenbuch offen, dunkles Haar fing den Wind ein. Unsere Blicke trafen sich über den Weinberg hinweg, und in diesem Moment wusste ich, dass dieser Wanderpfad mich direkt in Schwierigkeiten geführt hatte – die Art, die mit einem Lächeln begann und in zerwühlten Laken endete. Ihre Süße verbarg ein Feuer, und ich brannte schon. Ich war tagelang auf den Pfaden rund um Sevilla gewandert, jagte die Art Einsamkeit, die den Kopf klärt nach zu vielen Stadtnächten. Der Weinberg breitete sich aus wie ein grünes Meer, schwer vom Versprechen reifender Trauben, und die Luft summte von Zikaden. Da entdeckte ich sie. Isabella Garcia, obwohl ich ihren Namen noch nicht kannte. Sie saß mit gekreuzten Beinen auf einer sonnenwarmen Decke inmitten der Reben, ihr Skizzenbuch auf den Knien balanciert, der Bleistift flog über die Seite mit einer Konzentration, die die Welt um sie herum verblassen ließ. Ich hielt inne, mein Rucksack schwer auf den Schultern, angezogen von der Art, wie das spätnachmittägliche Licht über ihre olivfarbene Haut spielte. Sie war schlank, alle Linien anmutig, ihr langes dunkelbraunes Haar fiel in leicht welligen Kaskaden, die sie gedankenverloren hinters Ohr strich. Ein einfaches weißes Sommerkleid schmiegte sich leicht an ihre Form, flatterte im Wind. Etwas an ihr – süß, unaufdringlich, doch intensiv lebendig – zog mich näher. «Darf ich mich zu dir setzen?», fragte ich, die Stimme leicht haltend, als ich näherkam. Sie blickte auf, dunkelbraune Augen weiteten sich einen Bruchteil, bevor sie in ein freundliches Lächeln übergingen. «Gar nicht. Ich bin Isabella. Nur auf der Flucht vor dem Chaos von Madrid.» Ihr Akzent umhüllte die Worte wie Honig. Ich stellte mich als Diego Salazar vor, ein lokaler Guide, der...