Isabellas Abrechnung in verratenen Armen

Ihre dunklen Augen loderten vor Verrat, als sie in der Tür meines Lofts stand, das regennasse Kleid schmiegte sich an ihre schlanken Kurven. Das in ihrer Faust geballte Notizbuch zitterte – nicht vor Angst, sondern vor Wut. Ich wusste damals, dass diese Konfrontation uns zerbrechen oder auf eine Weise binden würde, der keiner von uns entkommen konnte. Die Wut wandelte sich in etwas Ursprüngliches, ihre süße Fassade brach auf und enthüllte das rachsüchtige Feuer darunter. Die Tür zu meinem Loft in Madrid flog mit einer Wucht auf, die die bodentiefen Fenster mit Blick auf die funkelnde Stadt darunter erzittern ließ. Regen peitschte in Breitseiten gegen das Glas und spiegelte den Sturm wider, der in Isabellas Augen tobte, als sie hereinstürmte, ihr langes, leicht welliges dunkelbraunes Haar klebte an ihrer olivfarbenen Haut. Sie war bis auf die Haut durchnässt, das eng anliegende schwarze Kleid umschmeichelte jeden schlanken Zentimeter ihres 5'5"-Körpers wie eine zweite Haut, aber in ihrer Haltung lag keine Verletzlichkeit – nur pure Wut. »Isabella«, sagte ich und erhob mich aus dem Ledersessel, in dem ich ein Glas Rioja gepflegt hatte, das Notizbuch, von dem sie in ihrem panischen Anruf gesprochen hatte, brannte nun in meinen Gedanken. »Was zur Hölle ist am Lagerhaus passiert? Du bist wie ein Geist im Nebel verschwunden.« Sie stieß mir das ledergebundene Notizbuch entgegen, ihre dunkelbraunen Augen blitzten. »Das ist passiert, Rafael. Beweise. Fotos, Zeitstempel, Nachrichten. Glaubst du, ich finde das nicht raus? Diese Schlampe im Schatten, deine Hände auf ihr, während ich alles für uns riskiert habe?« Ihre Stimme brach, die süße Freundlichkeit zersplitterte in etwas Rohes und Anklagendes. Die Lagerhauspatrouille war unsere geheime Operation gewesen, um Dreck über den Kartell zu sammeln, das das Importgeschäft ihrer Familie bedrohte. Aber ich hatte gepatzt – Eifersucht auf Diego, ihren alten Flammen, hatte mich zu einem...