Irenes verwandelte Ekstase im Morgengrauen

Das erste Licht der Dämmerung sickerte durch die hohen Fenster meines Ateliers und warf einen goldenen Schimmer über die verstreuten Skizzen auf dem Boden. Da stand sie, Irene Delacroix, meine Muse, ihre elegante Silhouette gegen die aufgehende Sonne gerahmt. Ihre haselnussbraunen Augen fixierten die Zeichnungen – rohe, intime Darstellungen ihres Körpers, in die ich meine Seele gelegt hatte. Ein langsames Lächeln krümmte ihre Lippen, kein Zorn, sondern etwas Wilderes: Forderung. »Victor«, flüsterte sie, ihr französischer Akzent wie Samt über Stahl, »es ist Zeit, dass du das echte Ding anbetest.« Mein Herz hämmerte, als sie näher trat, die Luft dick von Versprechen. Ich hatte kaum geschlafen, die nächtliche Inspiration hatte mich wach gehalten, bis der Himmel heller wurde. Mein Atelier war ein Chaos aus Leinwänden und Kohlestiften, aber die Skizzen von Irene beherrschten jetzt den Raum, verstreut über den abgenutzten Holzboden wie gefallene Blätter. Sie war leise hereingeschlüpft, ihre Absätze klickten sanft auf dem Parkett, als die Tür knarrte. Ich blickte von meiner Staffelei auf, Pinsel noch in der Hand, und da war sie – in der Tür pose, ihr langes dunkelbraunes Haar in diesem unordentlich-chic Stil, der sie immer aussehen ließ, als wäre sie gerade aus dem Bett eines Liebhabers getumelt. Ihre haselnussbraunen Augen scannten den Raum und landeten auf den Zeichnungen. Ich sah das Flackern der Erkenntnis, dann etwas Tieferes: eine Mischung aus Verletzlichkeit und Macht. Diese Skizzen fingen sie auf Arten ein, die Worte nie konnten – ihr schlanker Körper in Ekstase gebogen, helle olivfarbene Haut unter imaginierter Beleuchtung glühend, die subtile Kurve ihrer mittelgroßen Brüste, die elegante Linie ihres Halses. Ich hatte sie aus dem Gedächtnis gezeichnet, aus den Sitzungen, in denen sie mit solcher flirtender Eleganz posiert hatte, mich mit Blicken neckend, die mehr versprachen. »Irene«, sagte ich und legte den Pinsel weg, meine Stimme rau...