Irenes gefährliche Modekante

Die Stadt breitete sich unter uns aus wie ein Meer aus Diamanten, die endlos in der Nacht funkelten, eine weite Leinwand aus Licht, die bis zum Horizont reichte, wo die Dunkelheit die Ränder verschluckte. Die Rooftop-Lounge pulsierte mit dem leisen Summen von Lachen und klirrenden Gläsern, die Luft dick vom Duft teurer Parfums, vermischt mit dem scharfen Biss des Herbstwinds, der Andeutungen fernen Regens trug. Kristallleuchter hingen über uns, warfen gebrochene Lichter über polierte Marmorböden und schlanke Körper in Haute Couture. Mitten in diesem glitzernden Chaos der Elite der Modewelt – Designer mit scharfen Augen und noch schärferen Zungen, Models mit Beinen für Tage und passendem Ego – stand Irene Delacroix am Rand der Menge, ihr dunkelbraunes Haar fing den Wind in unordentlichen, chic welligen Strähnen ein, die ihr elegantes Gesicht umrahmten, Strähnen tanzten wie Flüstern der Versuchung. Ich konnte die Seidigkeit dieser Wellen schon fast auf meiner Haut spüren, wie sie mein Gesicht streifen würden in einem Moment der Hingabe. Diese haselnussbraunen Augen fixierten meine über den Raum hinweg, ein flirtendes Versprechen in ihren Tiefen, das meinen Puls beschleunigte, in meiner Brust hämmerte wie ein Trommelwirbel, der mich vorwärts trieb und das sinnliche Saxophon des Jazz-Quartetts übertönte, das sich durch die Menge webte. Sie war Raffinesse in Gefahr gehüllt, ihr schlanker Körper in ein glattes schwarzes Kleid gegossen, das ihre 1,68 m große Figur gerade genug umschmeichelte, um zu reizen, der Stoff klebte an der sanften Wölbung ihrer Hüften, dem schmalen Einschnitt ihrer Taille, deutete die Wärme darunter an, ohne zu viel preiszugeben. Mein Verstand raste mit Bildern, wie ich dieses Kleid Schicht für Schicht abstreifte, die helle olivfarbene Haut freilegte, die ich kannte und die wie polierter Bernstein im Mondlicht glühte. Ich wusste, heute Nacht, inmitten der Modeelite mit ihren raubtierhaften Blicken und geflüsterten Intrigen, würden wir uns...