Irene riskiert Ji-hoons Umkleide-Verehrung

Der Dampf aus den Duschen hing in der Luft wie der Atem eines Liebhabers, kräuselte sich um die leeren Bänke in der Umkleide der gegnerischen Mannschaft und trug den schwachen, sauberen Duft von Seife und Chlor, der sich mit dem tieferen, moschusartigen Unterton der Erschöpfung vom Spiel vermischte. Jeder Atemzug, den ich tat, fühlte sich schwer an, gesättigt mit Feuchtigkeit, die auf meiner Haut perlen ließ und meine Uniform noch enger kleben ließ. Irene Kwon stand da, ihr kastanienbraunes Haar in dem halben Schleifenknoten gebunden, den sie immer nach Spielen trug, lange Strähnen rahmten ihr hellhäutiges Gesicht mit verspieltem Durcheinander ein, ein paar feuchte Locken klebten an ihrer Stirn und ihrem Hals auf eine Weise, die meine Finger juckte, sie wegzustreichen. Mit 19 war sie pure Energie und Fröhlichkeit, ihr athletisch schlanker Körper vibrierte noch vom gemeinsamen Event, das wir gerade dominiert hatten, ihre Brust hob und senkte sich mit schnellen, aufgeregten Atemzügen, die meinen Blick unwillkürlich nach unten zogen. Ich, Ji-hoon Park, konnte meine Augen nicht von ihr lösen, mein Verstand spielte jede Sprint, jeden Dreh wieder ab, den sie auf dem Court gemacht hatte, ihre geschmeidige Form schnitt durch die Gegner wie eine Klinge. Wir waren zurückgeblieben, während unsere Teamkollegen abzogen, ihre Stimmen hallten den Flur hinunter, bis Stille eintrat, die Tür klickte endgültig zu und jagte einen Schauer durch mich, ein elektrisches Kribbeln rannte meine Wirbelsäule hoch, als ich die Verletzlichkeit dieses Moments realisierte. Sie drehte sich zu mir um, dunkle braune Augen funkelten vor Schelmerei, hielten meine mit einer Intensität, die die Welt auf uns beide eingrenzte, ihre Uniform – ein enges Crop-Top und kurzer Plisseeröckchen – klebte gerade genug, um die Kurven darunter anzudeuten, der Stoff feucht und durchsichtig an Stellen, zeichnete die sanfte Wölbung ihrer Hüften und die flache Ebene ihres Bauchs nach. „Glaubst...