Ingrids zerbrochener Gemeinschaftsanspruch

Das sanfte Summen der Gespräche erfüllte die Gemeindehalle, aber meine Augen waren auf Ingrid gerichtet, die auf der anderen Seite des Raums stand, ihr einzelner französischer Zopf fing das Licht ein wie ein violetter Seilstrang über ihren Rücken, diese eisblauen Augen flackerten vor Unsicherheit. Ich konnte sehen, wie ihre Schultern sich leicht anspannten, die helle blasse Haut ihres Halses rötete sich ein wenig, als sie die Murmeln hörte, die durch die Menge rippelten. Das Gemeindefest stand morgen an, aber die Gerüchte hatten schon begonnen – Lenas scharfe Worte über Vetternwirtschaft schnitten durch die Luft wie ein kalter Wind von den Fjorden, mit diesem bitteren Unterton, der meinen Kiefer zusammenpresste. In meinem Kopf spielte ich Lenas Anschuldigung ab, ihre Stimme triefte vor Neid, und es fachte das Feuer in meiner Brust an, einen tiefen, ursprünglichen Drang, zu schützen, was meins war. Sie war mein Schutzobjekt, dieses süße schwedische Mädchen mit ihrer hellen blassen Haut und ihrer großen schlanken Gestalt, und ich wusste, was sie brauchte. Keine Worte, die verdreht und gegen sie gewendet werden konnten, sondern Berührung – fest, absichtlich, lauter sprechend als jede Verteidigung, die ich aufbieten könnte. Beruhigung, in ihren Körper graviert mit Ölen und Verehrung, bis jeder Zweifel schmolz, bis sie die Tiefe meiner Hingabe in jeder Berührung, jedem geflüsterten Atemzug auf ihrer Haut spürte. Der Gedanke an ihren Körper, der unter meinen Händen nachgab, jagte eine Schauerschauer der Vorfreude durch mich, mein Puls beschleunigte sich, als ich mir den Duft warmer Öle vorstellte, der sich mit ihrer natürlichen Wärme mischte. Als ich sie in meinen kerzenbeleuchteten Salon zog, zitterte ihre Hand in meiner, klein und weich, doch vertrauensvoll, aber die Art, wie sie sich an mich lehnte, versprach Hingabe, ihr Körper suchte schon die Erleichterung, die nur ich bieten konnte. Ihr Duft – schwacher Lavendel von den...