Hanas rhythmischer Puls für Ryo

Das Echo des Velodroms pochte noch in meinen Adern, als Hanas Finger in meinen Oberschenkel drückten, ihre dunklen Augen sich in meine bohrten mit einem Versprechen, das nichts mit Therapie zu tun hatte. In dieser privaten Suite brach die Verletzlichkeit auf, und was folgte, war ein Puls, der berauschender war als jeder Sprint. Die Lichter des Velodroms verblassten hinter dem frostigen Glas der privaten Physio-Suite, nur das leise Summen der Klimaanlage und der schwache Duft von Eukalyptusöl hingen in der Luft. Ich legte mich auf den Behandlungstisch, meine Quads brannten vom letzten Sprint der Session, jeder Muskel schrie nach Erlösung. Hana Watanabe bewegte sich mit ihrer mühelosen Anmut, ihr langes schwarzes Haar mit roten Strähnen schwang, während sie ihre Öle vorbereitete. Mit zweiundzwanzig war sie die jüngste Therapeutin im Team, aber ihr Ruf eilte ihr voraus – elegant, geheimnisvoll, mit Händen, die genau wussten, wo der Schmerz lauerte. „Heute hart da draußen, Ryo?“, fragte sie, ihre Stimme ein sanfter Singsang, dunkle braune Augen huschten hoch zu meinen. Sie trug ihre Standarduniform, ein enges weißes Top, das ihren schlanken zierlichen Körper umschmiegte, und schwarze Leggings, die ihre 1,60 m perfekt nachzeichneten. Ich nickte, verzog das Gesicht, als ich mein Bein streckte. Der Crash in der letzten Kurve hatte mich mehr erschüttert, als ich zugab – Reifen quietschten, die Welt kippte, Verletzlichkeit traf härter als der Asphalt. Sie begann an meinen Waden, ihre porzellanhelle Haut kontrastierte mit meinen gebräunten Beinen, Finger kneteten tief. Das Gespräch floss erstmal locker: Bahnverhältnisse, Zeiten der Rivalen. Aber je höher sie kam, desto mehr verschob sich die Spannung. Ihre Berührung verweilte, tastete nicht nur Muskeln, sondern etwas Roheres ab. „Du hältst alles drin“, murmelte sie, Daumen kreisten um einen Knoten in meiner Hamstring. Ich beobachtete sie, wie ihr glattes geschichtetes Haar nach vorn fiel, ihre Wange streifte....