Hanas Bruchpunkt am Gipfel

Die dünne Bergluft brannte in meinen Lungen, als ich taumelnd in die Lodge stolperte, mein Bein pochte vom Crash. Hana Watanabe wartete dort, ihre dunklen Augen zogen mich an wie der Ruf einer Sirene. Sie war die Therapeutin des Teams, elegant und unantastbar, aber heute Nacht, mit dem Sturm draußen tobend, änderte sich etwas. Ihre Berührung versprach mehr als Erleichterung – sie flüsterte von Hingabe, von Bedürfnissen, die wir beide unter dem Trainingsstress begraben hatten. Ich wusste, ich sollte sie nicht so wollen, aber in dieser Höhe fühlte sich alles schärfer an, verzweifelter. Der Wind heulte gegen die Lodge-Fenster wie ein Tier, das keinen Zutritt bekam, rüttelte an den Scheiben unserer Hochgebirgssanctuary. Ich war auf der letzten Abfahrt der Trainingsschleife abgestürzt, mein Bike war über schwarzes Eis unter frischem Pulverschnee gerutscht. Schmerz schoss bei jedem Schritt durch meinen Oberschenkel, aber die Isolation hier oben nagte mehr an mir – das Gipfelcamp sollte uns für den Grand Prix abhärten, Schwäche Schicht für Schicht abtragen. Daichi Mori, aufstrebender Radsport-Star, humpelte wie ein alter Mann. Hana Watanabe öffnete die Tür zum Behandlungsraum, bevor ich klopfen konnte. Sie stand da in ihrem üblichen Outfit: ein eng anliegendes weißes Top, das ihren schlanken Körper umschmeichelte, und schwarze Yoga-Hosen, die die eleganten Linien ihrer Beine nachzeichneten. Ihr langes, gestufte schwarzes Haar mit den markanten roten Highlights fiel wie Seide über eine Schulter. Mit 1,60 m war sie zierlich, fast zerbrechlich wirkend, aber in ihren dunkelbraunen Augen lag eine stille Stärke, umrahmt von porzellanheller Haut, die unter dem sanften Lodge-Licht glühte. „Daichi, komm rein“, sagte sie, ihre Stimme glatt, mit diesem geheimnisvollen Akzent, der jedes Wort wie ein Geheimnis klingen ließ. Ich ließ mich auf den gepolsterten Tisch sinken, der Duft von Eukalyptusöl und Kiefer vom holzgetäfelten Raum erfüllte die Luft. Sie bewegte sich mit anmutiger Effizienz,...