Hanas Abrechnung in ehelichen Flammen

Die Tür klickte hinter mir ins Schloss, und da stand sie – Hana, meine Frau, ihr langes schwarzes Haar mit den kühnen roten Strähnen, das ihr Porzellangesicht umrahmte. Vorwürfe brannten in meiner Brust von dem, was ich vor Nächten auf der Veranda erblickt hatte. Aber als ihre dunkelbraunen Augen meine trafen, änderte sich etwas. Eine Haarnadel blitzte in ihrem Haar, ein Symbol der Frau, zu der sie geworden war. Heute Nacht würde die Abrechnung nicht nur in Worten kommen, sondern in der wilden Wiedervereinigung unserer Körper. Ich knallte die Tür fester zu, als ich wollte, der Klang hallte durch unsere bescheidene Tokyo-Wohnung wie ein Donnerschlag. Hana drehte sich vom Spiegel weg, wo sie diese neue Haarnadel zurechtgerückt hatte – ein filigranes Silberstück in Form einer blühenden Kirschenblüte, das das Lampenlicht in unserem Schlafzimmer einfing. Ihr Yukata schmiegte sich an ihren schlanken zierlichen Körper, der Stoff raschelte, als sie sich bewegte. Diese dunkelbraunen Augen, so tief und unergründlich, richteten sich auf meine. Ich hatte sie vor zwei Nächten auf der Veranda gesehen, nah an unseren Nachbarn gelehnt unter dem Mond, ihr Lachen trug auf der Brise. Indizien häuften sich: die späten Nächte, die heimlichen Lächeln. Mein Blut kochte vor Fragen, die ich nicht länger hinunterschlucken konnte. „Kenji“, sagte sie leise, ihre Stimme wie Seide über Stahl, und trat näher. Ihr langes glattes gestuftes Haar, durchzogen von diesen fetten roten Strähnen, schwankte sanft. Mit 1,60 m wirkte sie fast zerbrechlich, aber ich wusste es besser. Es gab Feuer in ihr, immer gegeben, auch wenn unsere Ehe zur Routine geworden war, die Leidenschaft erloschen durch lange Arbeitstage und unausgesprochene Entfernungen. „Nicht“, knurrte ich, die Hände zu Fäusten geballt. „Ich hab dich gesehen. Mit ihm. Auf der Veranda. Was zur Hölle läuft da, Hana?“ Die Worte hingen schwer in der Luft, dick vom Duft...