Graces Hüttenertrag im Blizzard

Der Wind heulte draußen vor Jax' abgelegener Hütte, Schnee peitschte gegen die Fenster wie ein eifersüchtiger Liebhaber. Drinnen drückte sich Grace Mitchell eng an mich, ihre lavendelfarbenen Wellen streiften meine Brust, blaue Augen weit aufgerissen vor der Aufregung unserer Isolation. Ihre süße Unschuld rief etwas Ursprüngliches in mir wach, versprach eine Nacht, in der Grenzen in der Hitze des Feuers – und unserer Körper – dahinschmelzen würden. Die Fahrt hoch zu meiner Hütte war ein Wagnis gewesen, der Himmel hatte sich schneller verdunkelt als vorhergesagt. Grace saß neben mir im Truck, ihre kleinen Hände verkrampft in ihrem Schoß, diese blauen Augen huschten zwischen dem wirbelnden Schnee und meinem Profil hin und her. Wir hatten die Lodge-Bar in einem Nebel ungesagter Spannung verlassen – Jax Harlan, das bin ich, hatte sie endlich aus der Menge weggeklaut nach Wochen gestohlener Blicke. Ihr Lachen hatte vorhin hell und süß geklungen, aber jetzt, mit dem Sturm, der sich schloss, fühlte es sich an, als hätte sich die Welt auf uns beide verengt. Als wir über die Verandastufen knirschten, tobte der Blizzard in vollem Orkan. Ich stieß die Tür auf, scheuchte sie hinein, wo der vertraute Duft von Kiefer und altem Holz uns umfing. Grace schüttelte Schnee aus ihren lavendelfarbenen Wellen, stampfte ihre Stiefel auf der Matte ab, ihr zierlicher Körper wirkte winzig in dem übergroßen Pullover, den sie aus meinem Truck geklaut hatte. »Es ist, als wären wir die letzten Menschen auf Erden«, sagte sie, ihre Stimme leise, fast atemlos, während sie ihre feuchte Jacke abstreifte. Ich zündete das Feuer an, sah zu, wie die Flammen über ihre helle Haut tanzten. Wir ließen uns auf dem Teppich nieder mit Bechern voll versetztem Kakao, der Sturm hämmerte gegen die Hütte, als wollte er rein. Das Gespräch floss hier leichter, fern von neugierigen Blicken. Sie gestand,...