Graces heißes Rücksitz-Geständnis

Regen prasselte auf die Windschutzscheibe meines alten Pick-up-Trucks, als wollte er sie durchbrechen, die Wischblätter schlugen hektisch hin und her im Takt des Sturms, der draußen tobte. Donner grollte über das dunkle Quebec-Land, Blitze rissen alle paar Minuten den Himmel auf und beleuchteten die endlose Straße, gesäumt von dichten Kiefernwäldern. Ich war Étienne Duval, ein Trucker, der Holz von den nördlichen Mühlen nach Montreal transportierte, und wollte nur nach Hause kommen, bevor die Straßen zu Flüssen wurden. Da sah ich sie – Grace Lévesque, die am Rand stand, Daumen raus, bis auf die Knochen durchnässt, ihr karamellfarbenes Haar in einem unordentlichen Dutt, blasse Haut glänzend unter den Blitzen. Sie sah aus wie ein Geist aus den alten Volkssagen meiner Großmutter, schelmische Augen flehend durch den Guss. Ich hielt an, Herz hüpfte, weil an ihr etwas nach Ärger schrie, aber diese braunen Augen hielten meine durchs Beifahrerfenster gefangen, ovales Gesicht umrahmt von tropfenden Strähnen, schlanker 5'6"-Körper zitternd in enger Hoodie und Jeans, die wie eine zweite Haut klebten. Kanadische Winter waren brutal, aber dieser Sturm fühlte sich persönlich an, geladen mit etwas Elektrisierendem. „Steig ein“, brüllte ich über das Tosen, und sie sprintete, rutschte mit einem dankbaren Keuchen in die Kabine. Aus der Nähe war sie noch atemberaubender – mittelgroße Brüste drückten gegen nasses Stoff, schmale Taille betonte ihren athletisch schlanken Body. Wir redeten erst nicht viel; sie starrte nur in den Sturm, Finger drehten ein Medaillon um ihren Hals. Ich spürte die Last an ihr – floh vor etwas, jemandem. Victor, murmelte sie später, ein Psycho-Ex mit Drohungen, die wie dieser Donner über ihr hingen. Die Luft zwischen uns verdichtete sich, ihr neckendes Lächeln flackerte trotz der Angst, als würde sie die Nacht herausfordern, uns zusammenzustoßen. Ich ahnte nicht, dass dieser Mitfahrtsstopp in den Rücksitz abdriften würde, wo Geständnisse heißer...