Giorgias Laufsteg-Spannung

Das Chaos der Mailänder Fashion Week pulsierte um uns herum wie ein lebendiges Wesen, das unerbittliche Klacken von High Heels auf Betonböden vermischte sich mit dem scharfen Duft frisch gebügelter Bettwäsche und dem beißenden Geruch von Haarspray, der schwer in der Luft hing, Models schritten in einem Wirbel aus Seide und Attitüde vorbei, ihre schlanken Körper schnitten durch die Menge wie Messer durch Butter, Stylisten bellten Befehle in schnellem Italienisch, ihre Stimmen ein Getöse, das in meiner Brust vibrierte. Aber meine Augen waren auf Giorgia Mancini fixiert, diese zarte italienische Schönheit mit hellbraunen Wellen, die ihren hellblauen Blick umrahmten, der weiche Haarfall fing die unregelmäßigen Blitze von vorbeiziehenden Scheinwerfern ein, jede Strähne schimmerte wie Fäden aus poliertem Gold. Sie bewegte sich durch das Backstage-Gefecht mit der Anmut einer, die für den Laufsteg geboren war, ihre helle Haut leuchtete unter den harten Lichtern, die dramatische Schatten über ihre hohen Wangenknochen warfen, jeder Schritt ein Versprechen des Feuers, das sie knapp unter der Oberfläche hielt, ein subtiler Schwung in ihren Hüften, der von Selbstbewusstsein kündete, das auf Catwalks von Paris bis New York geschmiedet worden war. Ich, Lorenzo Vitale, hatte diese Kollektion mit ihr im Sinn entworfen – ihre schmale Taille, die danach schrie, von Händen wie meinen umspannt zu werden, ihre mittelgroßen Brüste, die meine Kreationen ausfüllten, als wären sie für die Sünde gemacht, die Art, wie die Stoffe über ihre Kurven fielen, als wären sie von Liebhaberns Flüstern gemeißelt. Unsere Ritual-Anproben waren immer aufgeladen, ein geheimer Tanz aus Stoff und Fleisch, wo meine Fingerspitzen einen Moment zu lang auf ihrer Haut verweilten, während ich den schwachen Jasmin einatmete, der an ihr haftete, aber heute Nacht, mit der Show nur Minuten entfernt, spannte sich die Anspannung enger als je zuvor, ein Knoten tief in meinem Bauch, der sich bei jedem Blick,...